Letras vivas bajo un libro invisible
poetas caídos en el ocaso del tiempo
anónimas palabras víctimas
de un vulgar error que tuvo éxito.
La melancolía no tiene precio
ingenuo es el dolor en un mundo arribista
holocausto del tiempo entre pliegues perdidos
que intentan ser discretos.
Toda mi vida a girado
en recibir escombros de otras épocas
milagros estéticos de un pasado perdido
por los secretos que no soportaron seguir vivos.
Mi precio es vivir con los errores de otros
contar las líneas de un mundo frenético
que nunca se detiene a observar una flor.
Los poetas no tenemos estatuas
somos estantes vacíos en un infinito que olvida
construirse en gritos agudos
de un sentimiento que nunca será mentira.
Miguel Adame V.
El Mute
18/04/2018.
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El comentario que nutre. muchas gracias.