Luna de sangre

Tu dolor

silencio que duele

en cada paso no dado

sentimiento anidado en la plegaria sincera.

Todo lo observas

nada se escapa

ni los ladridos escandalosos de un perro

o el grito de una lechuza en pleno vuelo.

Te has fragmentado

pequeños pedacitos de historia

risas y alegrías, recuerdos retardados

en un pasado que no decide marcharse.

Naciste primero

casi muerto

más vivo que todos,

lento y aferrado, resiliente como un sol.

Quisiste ser héroe

pero los héroes no existen,

solo eres el mejor aliado de un gato callejero,

de un vendedor de flores de plástico y colores.

Tu historia es una que se repite a diario,

ignorada por todos

vivida por casi todos,

la luna de sangre se verá hoy por la ventana.

Vuela más alto que las nubes

arriba de ese manto nebuloso de polvo y smog

y la luna será toda tuya,

entre una lágrima inocente y hermosa que amaste hoy.

El mute

18/01/2018.

‪"Luna de sangre", un poema de MiguelAdame via @poemame_poesia https://poemame.com/story/luna-de-sangre-2‬

  

 

El inventor

Inventar palabras

nunca se descubre algo nuevo

todo es solo un repaso

de un dolor repetido.

Querer decir lo mismo

con nunca lo mismo,

es como arrancarse la piel

con el dolor de una ausencia distante.

Siempre es diferente,

el amor debe sentirse o solo simulará cariño

el abrazo cura o es una maldición

del desahogo en un precipicio.

Muchos prefirieron llorar enfermos

sin sueños y juntando cenizas

con una escoba y recogedor

como si fuera sencillo no olvidarlo todo.

Hoy me di permiso

de escuchar un montón de estupideces

quería palpar que tan perdido estoy

entre el delirio de una inocencia y una niñez perdida.

Así que solo me sentare a ver

como todos se sienten poetas,

solo arrastran el perfume del miedo en el desierto

sin deseos o una soledad digna de poder desnudarse.

Es difícil vivir sin edad

vagando entre sonrisas y cuchillos

confiando en el tiempo ebrio

de tanto sol y muecas por no reír.

Ya no intentaré inventar palabras,

es mejor remojarlas un poco

en la humedad de un pensamiento crítico

esperando que nazca el sermón que pronto morirá.

El mute

17/01/2019.

‪"El inventor", un poema de MiguelAdame via @poemame_poesia https://poemame.com/story/el-inventor‬

 

Me dicen el desfigurado

Me dicen el desfigurado

porque miro a mi muerte

y no me da miedo,

no me espanto

con una caridad que sobrecoge.

Vivo sin el holocausto

de sobrevivir a un campo de batalla

con víctimas sin culpa

sin el trágico abismo de una inocencia eximida.

Sin hambre, sin dolor,

con la vida atada

a la generosa esperanza de seguir

sin injusticias y justificaciones.

Sin los ritos que tiene atada a la memoria

sin el odio que tiembla de terror

cada vez que tenemos que vivir más pobres

sin miramientos.

Sin tener que construir la oda al insensato

sin la obstinación

de tenernos que encontrarnos siempre amando

con el éxtasis de solo existir.

Gritar alegres

porque estamos más que vivos

sin la violencia de tener que tragarnos las excusas

por no sentirme demente.

Sin las infidelidades de una mirada desnuda

que es prófuga de la sospecha

siempre ocultando los gestos sin límites

sin los suspiros salvajes.

De una selva que se emociona

cada vez que se desborda

al tener que soñar que serás mi hogar,

un dulce hogar.

En ese aire tan inquieto

por tener que impregnar amor

amor que será nuestro amor,

aunque siga siendo para otros el desfigurado.

El mute

15/01/2019.

Erase una vez

Erase una vez un núcleo

vivía deseoso de existir

en un punto neutro,

se aferró a no moverse nunca y lo logró.

El aire pasó

en el silencio dejó sus fantasmas,

no existen como los conciben todos

solo son secretos entre el sol y su luna enamorada.

Los muertos se juntan en enero,

desde el frío escogen la pena

dejando las flores

de un florero sangriento.

¡Huy que miedo!

ha pasado diciembre

todavía traigo puesto

un zarape de linchamientos.

El invierno sirve

para extrañar las primaveras,

aunque solo vivas

para la foto perfecta.

La soledad amaga con el hastío

es un poco oscura con su montaña benevolente,

después de un tiempo

sabrá que lo mejor fue dejar perderte.

El mute

14/01/2019.

Soy quien quiero ser

¿Quien soy?

un viviente en el siglo del avispero

una mañana sin cómplices

una palabra que no quiere ser ignorada.

Un Árabe que sigue la silueta de la luna,

Cervantes que versa sus verdades

Quijano de la vieja escuela,

gorrión que quiere con su canto ser calandria.

¿Quien soy?

en la palma de mi mano

se me escapa la sorpresa,

sueño con un silencio de noche

furia escarlata que nunca calla.

Soy quien quiero ser,

alegría que no teme equivocarse,

porvenir que no se oculta en la nada

me basta con huir de la mentira con muchas ganas.

Dormiré en la paciencia

antes que el olvido me alcance,

no quiero trasnochar en la medianía

de una felicidad sin amor y una alevosía que escapa.

Miguel Adame Vázquez.

13/01/2019.

El Gran Peter.

El hombre que quiero ser

agotará la razón

antes que tener que perderse

en duelos sumarios.

Memoria que recuerda a héroes,

virtudes sin caricias

sueños plasmados

en la lejanía de un ser nunca atrofiado.

Solitario es el laberinto, no es el tuyo

Dios siempre está de tu lado,

eres barro moldeado

que vale más que el oro soñado.

Hoy no serás Hércules,

estoy seguro

que en cada palmo de amor

te engendraron.

Eres una plegaria con gloria

un jazmín dulce y amado,

tú mirada no es una sonrisa perdida,

es grandeza que mira a la luna.

Ella no sabe cómo agradarte

así que solo te devuelve

después de una noche de sueños

a un sol despejado.

Cuando te vi nervioso gesticule palabras

inseguras eran todas ellas,

en cambio tú

hace mucho que el amor habla.

El hombre que quiero ser

solo te llega un poco

en el pensamiento,

quiero ser alegría en la mirada.

La playa de arena oscura

no alcanza a ocultar

a esos pececillos azules

que inquietos nadan.

Esta vez no tocaras la silueta del mar

no hace falta, eres libre

cautivo es el camino que no pisarás

bajo el volcán de fuego que apagas.

Miguel Adame

10/01/2018.

Con cariño gran Peter.

Por el resto de los días

Tu causa es dichosa

aún en la penumbra

a pesar de los demonios que te atan

que te explotan, que te matan.

Tendrás que dejar de comer todo eso

que te lleva a la tumba,

más liviano y más austero

cazando escaramuzas azules en un cielo sideral.

Tenía diez años

cuando atrapaba luciérnagas maravillosas,

ese campo  verde ya no está,

se fue para no volver jamás, se fue con los vientos de otoño.

Han sido tantas las batallas que he luchado,

tantas las guerras que he perdido,

me he quedado sin misericordia,

nunca bastó haber sido un lobo en la rebelión.

El heroísmo es una historia larga,

es de mirar las estrellas

y calentarse con el sol de una mañana,

es soñar con poesía, esa que se escribe ahí dentro.

He empezado a escuchar música en mi soledad

es como escucharte a ti,

es como rodearme en mis adentros

de las personas que tanto amo.

No son muchas las luces que iluminan el camino

serán las necesarias, eso lo sé,

aunque no sepa quien más me odia

me quedo con el recuento de quien me amó.

Me durará por el resto de los días,

con la esperanza y los desvelos,

con las cenizas que serán abono para esas flores

que en cascada nacerán por ti.

Miguel Adame.

01/01/2019.