De Maquinista Mute — México
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LA ÚLTIMA SÍLABA DEL MUNDO
Maquinista Mute
© Maquinista Mute
Todos los derechos reservados.
Primera edición.
ISBN: 9798175192590
México, 2026.
DEDICATORIA
A mi esposa, por caminar conmigo en los días luminosos y también en aquellos en los que las palabras fueron mi refugio.
A mi hija, por ser una de mis razones para seguir viviendo, soñando y escribiendo.
A mi padre, que ya no está conmigo, pero cuya memoria permanece viva en mis palabras, en mis recuerdos y en todo aquello que aprendí de él.
A mi madre, por su presencia, su cariño y por seguir siendo parte de esta historia.
A mis hermanos, por compartir conmigo la historia de una vida que nos pertenece a todos.
A mis amigos, por acompañar mis pasos, mis alegrías, mis silencios y también mis poemas.
Y a todos mis lectores fieles, quienes durante tantos años han recibido mis palabras, las han hecho suyas y me han dado una razón más para continuar escribiendo.
Este libro también es de ustedes.
— Maquinista Mute
PRÓLOGO
Hay poemas que nacen de una idea y otros que nacen de una herida.
Algunos aparecen después de una noche larga; otros llegan de repente, como una palabra que llevaba años esperando ser pronunciada.
Este libro nació del silencio de las palabras.
LA ÚLTIMA SÍLABA DEL MUNDO reúne una parte de ese camino.
No pretende contar una vida de principio a fin, sino recoger algunos de sus instantes: aquello que amé, lo que perdí, lo que callé, aquello que todavía recuerdo y, sobre todo, aquello que me ha dado razones para seguir.
Aquí están la sombra y el naufragio. Está el silencio. Está la memoria de quienes ya no están. Está el amor, con sus contradicciones y sus milagros.
Y está también la esperanza, esa pequeña luz que a veces parece desaparecer, pero que insiste en volver.
Durante años he escrito poemas sin saber exactamente hacia dónde me llevaban.
Las palabras fueron apareciendo entre el cansancio, la alegría, la nostalgia, el mar, las noches, las flores y los recuerdos.
Algunas nacieron para alguien; otras nacieron para mí.
Todas terminaron formando parte de una misma historia.
Por eso este libro no busca ser perfecto.
Busca ser verdadero.
Maquinista Mute es la voz que encontré para decir aquello que, de otra manera, quizá habría permanecido en silencio.
Es el hombre que mira hacia atrás, pero que todavía quiere caminar hacia adelante.
El que sabe que el tiempo se lleva muchas cosas, pero también sabe que una palabra puede permanecer.
Estos poemas hablan de mí, pero no son solamente míos.
Porque mientras exista alguien dispuesto a leer, ninguna historia termina por completo.
Y mientras quede una palabra, queda una posibilidad de que el silencio nunca más sea un grito sin voz.
🌿 MI SOMBRA ES PRISIONERA DE LA FLOR
Maquinista Mute
Mi sombra es prisionera de la flor,
flor silvestre, temblorosa,
aroma que brota de la corriente del agua,
esa que no mengua
y se asoma con su silueta,
azotándose en la tierra.
Mi sombra cae
cada vez más en el sepulcro,
contando el silencio
que permanece callado
ante la bulla de una lluvia
que no le teme a la noche.
Mi sombra guarda un misterio
que cae con el trueno
y el relámpago de la zozobra.
Es el miedo
de no poder escucharte,
de borrar mi historia
entre palabras rotas.
Has ignorado la nostalgia
de poder amarte.
Porque en este mundo
el amor es una historia
que ya nadie cuenta.
El amor ya no son flores
que nacen silvestres;
nadie se detiene a mirar.
Hoy todo es inmediato.
Todo carece de memoria.
Todo tiene que ser instantáneo.
La piel necesita
el aroma de frutos hermosos.
Ya no importa el horizonte,
el sabor anaranjado
de una luz detenida,
de una memoria imborrable.
Importa lo inmediato,
lo que cuesta,
lo que suma en las fotos,
lo que consigue sacar la oscuridad.
La noche se hace interminable
cuando las lágrimas
caen sobre el rostro.
A nadie le importa
una mirada que nace de la ceniza.
A nadie le importa el temor
que tiembla dentro de una sonrisa.
Lo que muere
ya no deja un vacío.
Solo queda la ausencia,
ungida lentamente
por el olvido del otro.
A nadie le importa
que la palabra encuentre
su vocablo perfecto.
Basta con que sea
un engaño dulce
o un espacio
perdido en las tinieblas de una canción.
Mi sombra colapsa,
mi párpado amortaja
lo que fue
y lo que ya nunca será,
sin que alguien lo capture
con un teléfono inteligente.
Viajemos en el tiempo
con el deshielo de lo inconcluso.
Llenemos el presente
con un futuro
que todavía no conoce
el cansancio de vivir.
Mi oído guarda un sonido:
son tus labios rojos,
tus ojos púrpuras
y tus sonidos hermosos.
Mi desierto conserva
el recuerdo de un cuerpo
caminando hacia el desierto.
Ahí te encontraré,
con el frío de una tormenta,
con la humedad de un recuerdo
y un abrazo
que aprieta contra el pecho
en sus últimos suspiros.
Volveremos a amar.
— Maquinista Mute ✍️
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Maquinista Mute
Soy la letra que ama,
danzante, aplaudo el equilibrio de no caerme,
con el sauce quebrando la tierra.
No busco culpables
de mis propios errores;
asumo el fracaso
y le pongo flores.
He visto la muerte
incendiando las nubes
con sus propias plegarias.
He visto a la vida misma
volver a nacer,
sin que nadie se detenga
a contemplar el milagro
de volver a vivir.
Y sigo aquí.
Estoico.
Con la luz que tapa la oscuridad
con un solo dedo,
con la misma voluntad
que se complace en deslumbrar
con oscuridad
la propia luminiscencia.
Es mi derecho
decidir
y hacer lo correcto.
Yo he visto a la gloria
reírse del fracaso
y llenarse los labios con las burlas
de aquellos a quienes nada les place.
He visto ganar con honor y valentía
a quienes solo les queda
el último aliento de vida.
He visto a la miseria
lavándose y reluciendo,
mientras despierta el orgullo
que hace al hombre
más feliz del universo.
Soy el verso que encuentra amor
al acariciar tu piel de terciopelo,
tenue adrenalina
de ser simplemente feliz.
Soy la prosa nostálgica
que consuela,
porque nunca he perdido
la esperanza de vivir.
He visto la belleza
asomándose por la córnea de los ojos;
esa que palpita en mi sangre
y llena mis pulmones
de aire nuevo.
Soy Miguel.
Y quiero amarte.
El último amor
en el fin del mundo.
Sorbo de agua
que se escapa entre tus dos manos.
Guerrero valiente
que no le tiene miedo a la muerte.
He vivido, feliz, amándote,
y con eso me basta
para
nunca morir.
Maquinista
que nunca será
tu último silencio.
Eres el amor de tu vida
Maquinista Mute
Reposa el corazón
hasta que el tiempo deje de hablar.
No era la muerte de los ruidos
ni las ramas durmiendo de una alegría
lo que la rutina tatuaba en su lejanía.
Era el miedo temblando de llanto
y la medianoche tomando mi mano
para buscar pedazos de lamentos
moviéndose en mis ojos llorando.
La vida tiene un vientre
que sabe a piedras y tumbas;
también tiene agua vacía
de excusas vivientes.
Pero no todo es oscuro.
El amor tiene un sabor dulce,
a flores amando
y al viento cantando.
Me he vuelto a encontrar
en la tierra de un poema,
en mi vida pequeña,
protagonista eterna
que siempre se aferra.
La ceniza te quiso,
pero tú nunca lo hiciste.
Siempre corriste en el yermo de un sueño
que, al amarse, te tuvo.
Y ahora lo sabes:
Eres el amor de tu vida,
la esperanza de un beso,
la sonrisa de un niño.
Padre
Maquinista Mute.
Dieciséis años desde que el ocaso no es el mismo.
El mar ya no se agita con alegría;
los caminos del sur
suenan en el músculo de mi corazón.
Padre,
mi sueño es un páramo con tu muerte;
mi alegría tiene miedo,
mis ojos ya están viejos.
Padre,
son muchos años con el silencio
despertando al tiempo.
Me hacen falta tus oídos
y tus sabios consejos.
Padre,
me he vuelto como tú:
sabio, con la piel oscura,
lleno de amor,
entusiasmado con el mar
y la caleta azul celeste.
Padre,
esta mañana el río es de piedra;
el cáncer es un sol que apaga.
Padre,
si te he de llorar,
será con la tierra colorada,
pasando por Chilpancingo,
con los cantos de mi abuela Pacita
y los ladridos del Oso.
Padre,
te recuerdo como siempre lo he hecho:
con cada letra que se niega a morir despacio.
Padre,
si hoy estuvieras conmigo,
hubiéramos caminado
por las playas de Acapulco,
untando aceite de coco en los pretextos.
Padre,
te veo ahí, parado frente al mar,
cuidando a tus hijos
para que no probaran el
agua salada.
Padre mío,
la vida querías...
y la dejaste.
La última sílaba del mundo ya está aquí. De Maquinista Mute — México Gracias a todos los que reservaron en preventa. Si lo compraste, ya lo...
