viernes, 22 de junio de 2018

Realismo danzante



Vivo bajo un realismo danzante
bajo el vértigo de la nostalgia que nunca se aleja
ensimismado bajo un movimiento surreal que me aqueja
bajo la tesitura que desata tu paso por mis sueños.

La memoria es un tiempo caído
diáfano entre el instante enorme que solo perdura
has borrado mi nombre de tu existencia
dejandome vacio entre los escombros de una mirada.

Cierro los ojos
ante la eternidad insaciable que palpita
ante el paraiso de tus latidos
vivo sumergido en tu mundo nocturno.

Sueños ácidos por entre una intacta batalla,
vale la pena brillar entre los bosques follantes
olvidar el páramo seco de un abandono
eres real entre un mundo que colapsa en un pensamiento que disipa los egos.

El Mute.

22/06/2018

jueves, 21 de junio de 2018

El Escape



De ti mismo nunca escapas
precipicio herido y furioso
que se come el tiempo.


Caída fugitiva que se desangra
en un incierto silencio del pensamiento
muere el cotidiano ir de los colores ante la falta de brillo de tus ojos.


Pandilla de dolores efímeros
que penetran impolutos ante la invisible terquedad
de una indiferencia que errante ahora te tiene.


Ante un linaje tardío
que se avergüenza de sus campesinos pasos
vas por la tierra que llueve ante el rumor de una madrugada fría.


Huye del polvo que te ciega
de los rumores estériles
de una velada sin esperanza y lejana.


Te veo rodeado de miradas vacías
extasiado por un dios falso que no te escucha
eres un campo de cenizas que se lleva el viento.


En un llano suspendes la mirada
quieres dibujar en un tapiz tu sonrisa perdida,
a nadie engañas con tu nombre instantáneo de tanto mentir.


El silencio tiene una idea ausente
que ignora a tu piel morena,
has comenzado a envejecer con las horas como tus últimos harapos.


Contigo se flageló la luna
con la triste orquídea que secó tu camino,
nunca escaparás de ti mismo si no abandonas la inutilidad de mentir.

El mute.

21/09/2018

miércoles, 20 de junio de 2018

La Paloma



Paloma que hace su nido en la intemperie
cifra su esperanza en un pedazo de madera,
quiere alejar su nido de la lluvia
cubriendo su vacío en un mundo ausente.
La paloma es fiel al pedazo de techo en el cual nació
regresa todos los días después de volar por los cielos,
vuela al menor ruido del viento
nunca abandona a sus crías
prefiere fenecer y morir en las tempestades.

Quisiera ser como la paloma fiel
recobrar la cercanía a ti
en esa eternidad sombría
en una inmortalidad de un cosmos infinito
que en su larga noche atestigua mi martirio.

Quisiera ser como la paloma que vive en su pobreza
no exige nada, todo le llena,
versos vacíos que solo te lloran
en un amanecer con sus propios suspiros.


El mute

20/06/2018.


lunes, 18 de junio de 2018

El tiempo



El sueño lucha
estira los brazos desnudos
amaneciendo con la piel de fuego
rompiendo las penumbras que se deshielan.

Ya no tiembla agonizante el horizonte
en un tembloroso espacio vacío,
el cuerpo es amor sin sufrimiento
una mirada nueva entre mil memorias que observan.

El tiempo disipó la letanía
esa que repite a la funesta sepultura,
el suelo es agua en un desierto olvidado
una noche nueva entre violetas que brillan.

Los sueños murmuran con la mirada entristecida
es un aroma con las flores vencidas
aún así navegan heridos
con una caricia temblorosa y furtiva.

Hemos derrotado a la tristeza
entre lágrimas de una madrugada melancólica
me aferro del aguerrido presentimiento
así se ignoran los siglos de un olvido.

El mute
18/06/2018.

 
 

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.



Seremos libertad bajo palabra
una sombra clara en el horizonte que se alía con el instante,
un plural espejo sin cenizas que se ahogan  
en los gritos de una garganta profunda y que nunca calla.

Verdadero júbilo enamorado de un torrente petrificado
por el sol y la bruma de una esperanza enamorada
de un tiempo que nunca aguarda
en el aire vacío de la nada.

Jardín de flores en el éxtasis
sin nubes extraviadas y a la deriva,
ahí voy brincando y de rodillas
en el follaje verde de los escombros que abonaron a la vida.

No hay profetas que no aprisionan
entre espinas ciegas
que no disuelva la presión de la espesura
de un pensamiento que duerme para amanecer sin rostro algún día.

Como una retórica que se derrama en el torbellino
de una espiral que nunca descansa
así voy huyendo de un espiral de mentiras,
fuimos esperanzas que sonríen en una canción que olvida.

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.

El Mute

18/06/2018.

jueves, 14 de junio de 2018

Los poetas son amantes y son esclavos.



Los pensamientos son míos
yo mando en el mundo de mis sueños
ahí, en el oasis de la mente
construyo mi propia remisión sin castigo.

Ahí la belleza renace alegórica
sin máscaras heridas por los silencios mortales
de un poema secreto que ha llorado,
que jamás ha querido en los fulgores del tiempo ausente.

La vida se ríe de la fatua transparencia de las mentiras
ahí la dicha promete un festín extraordinario
sin el perfume barato de las siluetas nocturnas
que huyen de la espesura de las dudas.

Ahí ante la menor idea de no volver jamás
sigo empujando los remos y mástiles
de un remo que nunca se cansa
lucha contra la pereza que es fecunda
en el mismísimo abandono de la mentira.

El odre está viejo ante tanto recuerdo húmedo
que lo retiene en el vino de tus cariños,
siempre supe beber ese melancólico sabor
de cada momento que es único porque nunca se rinde.

Los poetas son amantes y son esclavos
de la ruindad de un corazón colmado
de abismos y crímenes que los acechan
con un terrible oscurantismo
que no nos deja ver la transparencia de la conciencia.

Camino directo al corazón amado
ahí los pensamientos son míos
nadie más podrá robar los sueños
son mi letra favorita de una trova que compuse por ti.


Poesía
15/06/2018

El mute.

miércoles, 13 de junio de 2018

Amé ese momento



No me place seguir
vivo el silencio muy a gusto
saboreo su lujo en cada de uno de mis segundos,
es cómo un instante que se detiene
que voltea el rostro hacia atrás
sin las cadenas de una mirada complaciente.

¿A quién le sirve una lección de culto
que ignora los pensamientos más sublimes?
las letras no se juntaron con el calor
de las neuronas más sabias
nadie lo extrañó
ninguna palabra que no leyeran
en un mundo que ignora todo y a todos.

Guarde silencio y el mundo giró
quede como un grano de arena abandonado
entre los matorrales que crecen por la lluvia
que no se detiene en un cielo que se vacía a cántaros
como un caudal de voces que llenan tus oídos  
de estupideces sin ningún sentido.

Como amé ese momento
fué único en el firmamento
fué como ir decidiendo muy despacio
lo que no quería pensar antes
que las arrugas del tiempo me delataran
y tuviera que regresar de prisa
a una realidad que devora en un instante.

Me detuve como se detiene el aliento
respire lo que quise respirar
sin pedirle permiso a nadie
apile mis libros como en una pequeña montaña
con el capricho de no dejar salir sus voces
que tanto me hablan cada vez que los leo
impaciente y sereno.

Hermosa es la palabra que se guarda
en el último recuerdo de una memoria que ama
es como el último pedazo de azúcar
en un gélido invierno en la desolación de las mentiras
esas que tan acostumbrados estamos
de tener que comer todos los días.

Suspiro vacíos alegres
sonrisas sin ningún compromiso de vuelta,
me iré a la cama con la misma sabiduría
que aquilato todos los días,
es mi mejor regalo
mi tesoro mejor guardado
en el saco de las lamentaciones
que no se atrevieron a huir de mis voces internas
con eso me iré por ahora
sin la agitación salvaje de tener que hacerte feliz.

El mute
13/06/2018.



 

  

Realismo danzante

Vivo bajo un realismo danzante bajo el vértigo de la nostalgia que nunca se aleja ensimismado bajo un movimiento surreal que me ...