El miedo tiene frío de ti.

El miedo tiene frío de ti

El miedo tiene frío de ti, 

se come el silencio 

con cada palabra 

que intenta acercarse a la verdad.

¿Quién tiene la verdad? 

Somos un montón de experiencias 

que no dejan de vivir.

Los días nos dejan atrás, 

presos de tanta prisa, 

intentando recordar lo que fuimos.

Mis ojos son frágiles en tu ausencia: 

el corazón, con su último poema, 

recoge los pedazos 

de una historia que fue tuya.

No hablemos de amor; 

no hizo falta sonreír: 

nadie lo notó.

Mejor escribamos esas palabras 

antes de que tu mirada 

se pierda hacia otra parte.

Somos cada segundo 

que se agota en el intento de ser tiempo.

Nunca bastan las flores 

para que mis ojos no duerman.

El miedo tiene frío de ti.

La espalda está torcida

 

Han pasado tantos años,
ya no renace el manantial
donde lo dejé la última vez.

El pulso está roto,
el chubasco agrieta
a la tierra en su primer sorbo.

Las rodillas
ya no caminan con fuerza
por el viejo sendero.

Mi música no se apaga,
mis costillas son un caballo desbocado
que surca un desierto.

Llegó el colibrí,
todavía lo veo
en una bulliciosa mañana.

No tengo miedo,
a estas alturas
la noche oscura

es un alivio.

La espalda está torcida,

no importa,

empieza el amor.

“Poema del último poemario Oyamel de mis sueños” Donde aprendimos a quedarnos.

Voy a vivir

 Voy a vivir

Voy a morir.

Amanece inquieta la luz,

la oscuridad sabe

que tus ojos llevan el olvido.

Cada beso

guarda un corazón tirano.

A nadie le importa

que la noche tenga tres horas.

Nada se detiene.

Cada palabra es su propia zozobra.

Voy a vivir.

Me esperan en casa,

como cuando el gorrión

encontró su nido.

La vida deja cicatrices en la luz.

Nacemos bajo la tormenta

y aprendemos a caminar

sin preguntarle al cielo

cuánto nos falta.

Solo tenemos miedo

al propio abandono,

a la última flor,

tulipán 🌷que quiere volar.

Sobrevivir.

LA ÚLTIMA SÍLABA DEL MUNDOPartir desde una mirada, delirio de felicidad, delirio que no quiere morir. ¿Quién quiere morir? El sol parte, viajero, a buscar la vida; solamente extraña a las sombras. Golondrinas de mil palabras, mariposas de alas de sangre, nadie me mira con tanto recelo como la noche que pasa. Tiempo de estrellas: lo que soy se lo debo al mañana. La vida sufre con el amor arrodillado, levantando ideas y labios rotos por falta de agua. El tiempo tiene una edad que sabe a cansancio, a miedo viejo, al desierto dormido. Huele a alcantarilla, aun así me quedo en la ausencia, hasta que llegues con las flores del alba. Eso es amor, amor que en la muerte solloza, en el olvido de un poema, en la última sílaba del mundo. Que amando te quiere, que amando te atrapa.

 

Partir desde una mirada,

delirio de felicidad,

delirio que no quiere morir.

¿Quién quiere morir?

El sol parte, viajero, a buscar la vida;

solamente extraña a las sombras.

Golondrinas de mil palabras,

mariposas de alas de sangre,

nadie me mira con tanto recelo

como la noche que pasa.

Tiempo de estrellas:

lo que soy se lo debo al mañana.

La vida sufre con el amor arrodillado,

levantando ideas y labios rotos

por falta de agua.

El tiempo tiene una edad

que sabe a cansancio,

a miedo viejo,

al desierto dormido.

Huele a alcantarilla,

aun así me quedo en la ausencia,

hasta que llegues con las flores del alba.

Eso es amor,

amor que en la muerte solloza,

en el olvido de un poema,

en la última sílaba del mundo.

Que amando te quiere,

que amando te atrapa.

NOCHE DE LUCIÉRNAGAS

 Luciérnaga furiosa,

fuga tu esplendor,

que la esperanza

no sea un colapso marchito.

Después de la herida,

déjame un rastro.

Te buscaré en el fondo del bosque

entre cuervos y lobos,

entre el álamo que fuga a la vida

sin ninguna razón.

Te sabré curar,

guardaré el silencio

en una sola palabra.

Furtivas serán las flores

que toquen los sueños,

hasta que el asombro

se quede sin pretextos

para no hablar.

Romperé el misterio

de esa noche profunda,

consolando a esa lágrima silenciosa

que no sabe amar.

Que la mirada sea para siempre,

honesta,

con el cariño sanando,

ofreciendo un beso de perdón.

Te quiero suspendida

en un milagro temeroso,

que se escape feliz la zozobra

en el más puro amor.

Oyamel de mis sueños

 

Oyamel de mis sueños

Te planté con la esperanza

de que crecieras fuerte,

oyamel de mis sueños.

No importa

que en el invierno

no lleguen mariposas.

Me conforma el consuelo

de que, en la vacuidad de este mundo,

existes en mi recuerdo,

que perdura en mi memoria.

No quiero que seas un leño

o carezcas de agua

que alimente tus esperanzas.

Eres pequeño,

como una ilusión promisoria.

Mas, aun así, te amo,

en la nostalgia

de un sentimiento tierno,

frágil y sin raíces,

efímero,

en el honor de un deseo.

Me dijeron

que no te sembrara,

que no crecerías,

que mis ojos nunca verían tu sombra,

que ninguna mariposa

reposaría sus alas.

Qué importa

si con el tiempo creces

y soy pasado

de tu naciente obra.

Habré dicho

que planté un árbol.

No fue cualquier árbol:

eres oyamel de las alturas,

rey del bosque tibio,

en un invierno cruel y frío.

Mariposas que vuelan en las alturas,

miles de ellas

no regresarán en primavera.

Son un pasado

que ensombrece con su paso

el cielo.

Te planté con la esperanza

de que crecieras fuerte,

oyamel de mis sueños.

Hijo de mis eternos ruegos,

pronto, algún día, volarás de nuevo.

Vivo con la esperanza

de que no o

lvidarás tu camino

y regreses conmigo a regar

el oyamel pequeño.

Oyamel de mis sueños