sábado, 30 de junio de 2018

Me dueles




Me duele la pobreza de mi pueblo
su olor a desesperanza
su ignorancia
su vacío con ojos tristes.

Su piel curtida por el hambre
lo fácil que es engañarlo
con un poco de circo
y un refresco de cola.

Me duelen sus siglos de abandono
su poca oportunidad de disfrutar un cielo azul
su opaca sonrisa
sus manos agrietadas por tantas novelas.

Me duelen los pocos idealistas
los escasos soñadores vivos
la mayoría los han matado ya
ya no viven más que en los reclamos de justicia.

Me duele la sangre que escurre por la alcantarilla
los niños que nacen sin nada
los abuelos que mueren en el olvido
el festín del odio y la muerte.

El Mute
30/06/2018.

Un nuevo amanecer



Explote con esperanza
con la cuenca de los ojos desorbitados,
soñando con la luz resplandeciente
moviéndome de buena gana tras de ti.

Fueron como mis primeros pasos
retrocediendo sin manías y paredes
sin la soledad de un día sin preámbulo
sin los secretos que reclaman un futuro.

Sin el lenguaje que ignoro
por su falta de elocuencia  
de un epílogo que revela el silencio
de toda una vida sin libertades.

Siempre he vivido en mi guarida
archivando remordimientos
sin la esencia de tener que quedar
un poco perplejo por tanta injusticia hostil
que no se ignora.

Nunca han muerto los besos por la pena
de tener que luchar por una mañana nueva
sin el llanto que moja a unos párpados
por querer recuperar el estupor de vivir menos triste.

En el cielo se amontonan las nubes sigilosas
cargadas de lluvia estruendosa
amenazando a un peligro
que nunca se conforma con un coraje ajeno.

Las últimas miradas débiles
fueron rasgos de un rencor escindido
como un puente que va callando
débil en sus orillas por un río que crece ante la lluvia.

Gritará de júbilo la sonrisa apagada
no importará ese pasado lleno de arrugas
ingresará con el amor un perdón sin olvido
entre dos vacíos sin huellas.

La eternidad es compleja
por donde regresa la nostalgia,
no importa si aprendí a ser libre y correr del riachuelo
cada vez que la nube negra llora en el cerro.

El mute
30/06/2018.

miércoles, 27 de junio de 2018

Palabras fieles de tu boca


Palabras,
juegos interminables de un lenguaje que supera a la muerte,
conversar es humano
las horas vacías se llenan con sinceros abrazos.

Pienso sin dudar
en la irrefutable historia que se vive
sin las confusiones de un dogma perdido,
estudiando las memorias sin quimeras.

Soñando con la lejanía de un sueño del poeta
respirando atento la historia de un comienzo
rezago de la historia que se repite
en la mirada distante y rota.

Divagar en cada letra
sin tocar el perpetuo momento de tu boca
quiero que leas el libro que escribo en un relámpago,
rumor de las sílabas errantes en la deriva indecisa de un murmullo.

Déjate llevar por mis palabras
son inciertas pero ciertas,
accidente imperfecto que me aqueja,
nosotros escribimos columnas irrompibles sin habla.

Quiero derrotar al impulso triste de un deseo dormido
que el poeta escribe para que lo sientas,
pétrea oración que nunca calla
con las palabras fieles de tu boca.

27/06/2018

El Mute.

viernes, 22 de junio de 2018

Realismo danzante



Vivo bajo un realismo danzante
bajo el vértigo de la nostalgia que nunca se aleja
ensimismado bajo un movimiento surreal que me aqueja
bajo la tesitura que desata tu paso por mis sueños.

La memoria es un tiempo caído
diáfano entre el instante enorme que solo perdura
has borrado mi nombre de tu existencia
dejandome vacio entre los escombros de una mirada.

Cierro los ojos
ante la eternidad insaciable que palpita
ante el paraiso de tus latidos
vivo sumergido en tu mundo nocturno.

Sueños ácidos por entre una intacta batalla,
vale la pena brillar entre los bosques follantes
olvidar el páramo seco de un abandono
eres real entre un mundo que colapsa en un pensamiento que disipa los egos.

El Mute.

22/06/2018

jueves, 21 de junio de 2018

El Escape



De ti mismo nunca escapas
precipicio herido y furioso
que se come el tiempo.


Caída fugitiva que se desangra
en un incierto silencio del pensamiento
muere el cotidiano ir de los colores ante la falta de brillo de tus ojos.


Pandilla de dolores efímeros
que penetran impolutos ante la invisible terquedad
de una indiferencia que errante ahora te tiene.


Ante un linaje tardío
que se avergüenza de sus campesinos pasos
vas por la tierra que llueve ante el rumor de una madrugada fría.


Huye del polvo que te ciega
de los rumores estériles
de una velada sin esperanza y lejana.


Te veo rodeado de miradas vacías
extasiado por un dios falso que no te escucha
eres un campo de cenizas que se lleva el viento.


En un llano suspendes la mirada
quieres dibujar en un tapiz tu sonrisa perdida,
a nadie engañas con tu nombre instantáneo de tanto mentir.


El silencio tiene una idea ausente
que ignora a tu piel morena,
has comenzado a envejecer con las horas como tus últimos harapos.


Contigo se flageló la luna
con la triste orquídea que secó tu camino,
nunca escaparás de ti mismo si no abandonas la inutilidad de mentir.

El mute.

21/09/2018

miércoles, 20 de junio de 2018

La Paloma



Paloma que hace su nido en la intemperie
cifra su esperanza en un pedazo de madera,
quiere alejar su nido de la lluvia
cubriendo su vacío en un mundo ausente.
La paloma es fiel al pedazo de techo en el cual nació
regresa todos los días después de volar por los cielos,
vuela al menor ruido del viento
nunca abandona a sus crías
prefiere fenecer y morir en las tempestades.

Quisiera ser como la paloma fiel
recobrar la cercanía a ti
en esa eternidad sombría
en una inmortalidad de un cosmos infinito
que en su larga noche atestigua mi martirio.

Quisiera ser como la paloma que vive en su pobreza
no exige nada, todo le llena,
versos vacíos que solo te lloran
en un amanecer con sus propios suspiros.


El mute

20/06/2018.


lunes, 18 de junio de 2018

El tiempo



El sueño lucha
estira los brazos desnudos
amaneciendo con la piel de fuego
rompiendo las penumbras que se deshielan.

Ya no tiembla agonizante el horizonte
en un tembloroso espacio vacío,
el cuerpo es amor sin sufrimiento
una mirada nueva entre mil memorias que observan.

El tiempo disipó la letanía
esa que repite a la funesta sepultura,
el suelo es agua en un desierto olvidado
una noche nueva entre violetas que brillan.

Los sueños murmuran con la mirada entristecida
es un aroma con las flores vencidas
aún así navegan heridos
con una caricia temblorosa y furtiva.

Hemos derrotado a la tristeza
entre lágrimas de una madrugada melancólica
me aferro del aguerrido presentimiento
así se ignoran los siglos de un olvido.

El mute
18/06/2018.

 
 

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.



Seremos libertad bajo palabra
una sombra clara en el horizonte que se alía con el instante,
un plural espejo sin cenizas que se ahogan  
en los gritos de una garganta profunda y que nunca calla.

Verdadero júbilo enamorado de un torrente petrificado
por el sol y la bruma de una esperanza enamorada
de un tiempo que nunca aguarda
en el aire vacío de la nada.

Jardín de flores en el éxtasis
sin nubes extraviadas y a la deriva,
ahí voy brincando y de rodillas
en el follaje verde de los escombros que abonaron a la vida.

No hay profetas que no aprisionan
entre espinas ciegas
que no disuelva la presión de la espesura
de un pensamiento que duerme para amanecer sin rostro algún día.

Como una retórica que se derrama en el torbellino
de una espiral que nunca descansa
así voy huyendo de un espiral de mentiras,
fuimos esperanzas que sonríen en una canción que olvida.

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.

El Mute

18/06/2018.

jueves, 14 de junio de 2018

Los poetas son amantes y son esclavos.



Los pensamientos son míos
yo mando en el mundo de mis sueños
ahí, en el oasis de la mente
construyo mi propia remisión sin castigo.

Ahí la belleza renace alegórica
sin máscaras heridas por los silencios mortales
de un poema secreto que ha llorado,
que jamás ha querido en los fulgores del tiempo ausente.

La vida se ríe de la fatua transparencia de las mentiras
ahí la dicha promete un festín extraordinario
sin el perfume barato de las siluetas nocturnas
que huyen de la espesura de las dudas.

Ahí ante la menor idea de no volver jamás
sigo empujando los remos y mástiles
de un remo que nunca se cansa
lucha contra la pereza que es fecunda
en el mismísimo abandono de la mentira.

El odre está viejo ante tanto recuerdo húmedo
que lo retiene en el vino de tus cariños,
siempre supe beber ese melancólico sabor
de cada momento que es único porque nunca se rinde.

Los poetas son amantes y son esclavos
de la ruindad de un corazón colmado
de abismos y crímenes que los acechan
con un terrible oscurantismo
que no nos deja ver la transparencia de la conciencia.

Camino directo al corazón amado
ahí los pensamientos son míos
nadie más podrá robar los sueños
son mi letra favorita de una trova que compuse por ti.


Poesía
15/06/2018

El mute.