Se feliz
en lo indefinido,
en la dulzura dolorosa de vivir.
En los momentos distantes
de una mañana en la fuimos
nuestro propio espacio.
Se feliz
imitando a la verdad
en sus silencios más murmurantes.
En el viento y su inestable amor,
n la gaveta abierta de la imaginación,
en el tiempo que se muere tán rápido.
Seduciendo a la amargura con Bécquer,
en la escarcha de un sobresalto
de un mundo impetuoso.
Se feliz
en el cansancio de un delirio,
en la espera que no fuimos.
En el puño vacío
de un nombre olvidado,
en la palabra que levanta la cabeza.
En el perdón y el dolor
de no traer comida
hoy a casa.
En la piedra que tiembla
al rozar el crepúsculo
de un poeta romántico.
Se feliz
en el país desbastado,
en la niebla que aúlla por las sirenas.
En la fiebre de un remordimiento,
en el deseo de respirar
renovándose del cansancio.
Con la mano abandonando el infinito,
en la memoria suicida
que nunca se marchita.
Se feliz
en el circo desmantelado
de un viejo que no quiere irse.
En la risa de unos muslos
que caminan en la noche
de una solemne melancolía.
En la ironía suspendida
de los fríos y sollozos,
en el terciopelo suave de un diván.
Se feliz
en el tedio sonámbulo
de un poema abatido.
En el naufragio de un ataúd
que no quiere alejarse
en el olvido de un sepulcro vacío.
En el sueño de una agonía,
en el gorrión empeñado
por seguir volando.
Se feliz
en los milagros del mundo,
en la quiromancia de una enfermedad.
En la alondra y su canción
llena de flores,
en la mano fría que tiembla ilusionada.
En el surco de una semilla
violenta y pura,
en el crujido eterno de una oración.
Se feliz
porque todo lo demás duele,
percibe la brisa que trae amor.
Maquinista Mute.
