Viven en el estante viejo
ese que adorna los recuerdos
de los libros usados.
También ahí
ellos juntan las palabras
en un verso de once sílabas,
en una rima de amor o de horror.
Viven solitarios
esperando quien los lleve,
libros del poeta maldito,
libros de aquel que nunca fue.
Palabras negras
de ese otro poeta
que encuaderno sus propios poemas.
Libro mudo que nadie leyó,
letras que soñaron
con brillar en unos ojos ajenos.
Poesía guardada de poetas imperfectos,
pensamientos que se pierden
en un sueño imaginario de amor.
¿Quien es un poeta?
¿acaso será aquel que cuenta secretos?
muchos se dicen poetas
muchos se dicen felices y no lo son.
Muchos son ciegos
porque viven en tinieblas,
otros puros laberintos
que usan el fuego para no arder jamás.
Aman el refectorio lejano
ese que se cree justo
con unas palabras que nunca llegan.
La verdadera melancolía no se ufana
hasta los vagos tienen su voluntad,
detenidos en un jardín del tiempo van.
Hasta el amor es un arte
que se sabe ocultar
hasta el silencio
se acostumbró a vivir
en un suspiro que es errante.
Volveremos con ellos
temblorosos,
estante viejo que ama
a ese surco de libros
que tanto ignoras.
Tal vez serás el último
entre aquellos millones
que escurren en sus letras al ilusionarse.
Tal vez no habrá ningún poeta
en ese librero vencido,
siempre habrá poesía
aunque no estés tú.
Él Mute.
31/03/2019.
