¿Donde solloza la muerte
cuando de mañana
en un fragmento crece?.
No lo sé,
dicen que el poeta está loco
porque contesta
en un desván oscuro,
que el libro no está muerto
y de ahí saca un delirio.
Cuantas veces
han quebrado a la Luna,
y ella sin espejos y ecos
juega a ignorar.
Dicen que el poeta está loco
porque siempre te ha querido
entre jacintos y Ramos rojos.
El poeta sueña
con una tarde tibia
frente al silencio,
no lo negaré
amor mío
amarte es mi deseo.
Dicen que la tierra
se alimenta de la hoja seca,
que ella revuelta
es apetitosa para el musgo húmedo
de un olvido incierto.
Si en que el mundo se derrumba
y yo seguiré aquí sentado
leyendo,
tratando de descifrar
tus martirio más enfermos.
Solo busco entre la arboleda seca
una esperanza,
que venza a la muerte
que tanto te alcanza.
El poeta
no tiene miedo a la muerte,
la muerte es pequeña
como unas flores secas,
se queda el amor
con el suspiro de ese poeta.
¿Donde solloza la muerte
cuando de mañana
en un fragmento crece?.
No lo sé,
pregúntale a un poeta
que con el corazón abierto
junta una a una
sus bellas letras.
Miguel Adame Vázquez.
06/06/2020.
