Tres razones; Ausencia I

Ausencia peregrina 
de esencias robadas,
lloraS desamparada en la fatiga 
de un afán de quejarse 
del viejo camino del viajero.

Ausencia, forastero silencioso 
que espía los tiempos 
¿a poco crees que al querer ser sabio
puedo mentir con osadía?.

La ausencia tiene su precio marcado
el tiempo su aliado
en viejas frases se ha liado,
nunca encuentra la manera correcta 
para sentirse amado.

La ausencia te llevará flores al campo santo
te llenará de laureles con su manto amargo, 
dejará tu recuerdo en el amor logrado
en un poema perdido en el cauce olvidado.

Nunca dejes que la ausencia
sea tu único recuerdo logrado
llena de voces tu presente marcado,
el futuro es incierto, lo sabes
lo único seguro es lo que deja el pasado.

Ausencia 
una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.


Él Mute
16/04/2019

El viento

Quiero cerrar los ojos y sentir la brisa que revolotea con el viento a las hojas que bailan inquietas. Abre los ojos respira profundamente, sea lo que veas no te detengas aunque la tierra entre ellos observa. Aunque tengas miedo y sientas que no estás, no tengas miedo si te has ido con el fuego a las hojas secas, en esa llamarada que incendia los lamentos. Corren despavoridos huyendo todos aquellos que viven en el bosque huyen del fuego que todo incendia, como me duele el corazón al saberlo nunca más podré volver a lo que fue bello. Se fue el pasado con su pecado traidor con esa memoria indolente que no perdona y no siente, viento de abril que nada lo detiene. Brisa del norte, rocio del mar viviente no quiero abrir los ojos y no verte, el viento se lleva todos los recuerdos pendientes. Ruego a la vida para que no te lleve a tierras lejanas al sur sin oeste, hasta que sienta el delirio por no tenerte. Cierra los ojos aunque te lloren de nostalgia y los días sean inútiles, no dejes que el viento escriba por ti los poemas. Cierra los ojos y siente antes que el viento se lleve a París, el viento de abril quiere tenerte.

Él Mute

15/04/2019.

El poema

Una gota de melancolía

es lo que tengo

es lo que nace,

una poesía.

Sale libre como la brisa

dulce y amarga

como la sonrisa,

tempestad desatada con mil premisas.

La poesía es mi cura,

no hay más grande dolor

que ser un ser vivo,

duele el profundo silencio

de una ilusión tardía.

Sueños que penetran

y con duelen a un corazón

que se perfuma con la alegría de ver un circo,

ese que de niño no podías admirar.

Ahora lo sé

fantasías y sueños,

fragmentos de una conciencia plena

orgullosa de lo que nace en unas cuantas palabras.

Una pizca de pensamiento,

una promesa orgullosa sin lágrimas,

sin esconder nada    

el infinito está muy lejano para llenarlo con letras.

Mi poema es inmenso

desvaría cuando todo es inútil

y las horas se hacen viejas,

tengo miedo de no alcanzar a escribir todo lo que siento.

Te pido perdón por no callar,

fue mi promesa

nunca fatigarme de recorrer los senderos

de un verso taciturno que murmura.

Un beso guardado

un recital moribundo

un abrazo cálido en un invierno indiferente

eso es mi poesía.

La que no se oculta,

la que ama y perdona,

la que no juzga y se siente provocada,

la que nunca te abandonará.

Aunque nunca llegue a un librero

y no se publique en ninguna revista,

mis poemas viven en el pergamino inmenso

de nunca sollozar a solas y pedir amor.

Él Mute

14/04/2019.

 

Todos tenemos una palabra

Todos tenemos una palabra

puede ser una letra ardiente

una ingrata, una viviente

una palabra que desata, otra que llora

una que siente.

Una que se dice con orgullo

que es un murmullo, un abismo

una sombra en los pescados

una que sueñ, otra adula.

Todos tenemos espinas

y una flor que nos decora

una palabra retórica,

que obedece,que traiciona.

Palabra audaz, que se enferma en la derrota,

que se humilla clandestina

en el ruido, sin salida

que cuenta un pensamiento honroso.

Que revienta, de osadía

que duele en la herida abierta  

en el pecho, sin saliva,

que se duerme, que no olvida.

Todos tenemos una palabra

que se anida, que es tullida

que vuela desde el fondo

sin la agria melancolía.

Cuál es tu palabra

Que medita, en el fango

melodiosa, tal vez marchita

que perfuma, sin el odio, solo es mía.

Él Mute.

12/04/2019.

Y lo fue mientras reías.

Y entonces lo fue,

con su misterio incomparable

de no perdonar injurias

con el espanto imperdonable

de la culpa mata vidas.

Y entonces lo fue,

con la dulce noche fresca sin la dicha  

con el horror espantoso en agonía

con la ira absurda que te mira.

Y entonces lo fue,

con los huérfanos mal nacidos

que no tienen culpa

que duela su vida.

Y entonces lo fue,

con el pobre que sufre frío

que no puede reír,

sería reírse del martirio

el hambre lo olvidas dormido.

Es brutal sentirse pasajero

de un sueño que se hace pesadilla,

con los rosales apretando fuerte

hasta que sangra aquella herida

que en el piano en el pasado

una hermosa melodía componía.

Ya no será,

tienes tantos motivos

que se olvidan las envidias,  

es chocante andar fijando

estándares de poesía.

Escribes estupideces, dicen

dales sal y un poco de rima,

el amor falso no embellece

pero qué tal te arruina la vida.

Al final de tu propia historia

vale más una sonrisa sencilla,

la que cuesta caro es traicionera

solo es falsa y es mentira.

Leamos ha Darío, Sabines o ha Machado

no te olvides de la vida

luego es tarde y nos pasamos

inventando historias rotas,

no las rompas que son coplas

y las coplas de Lorca o Borges todos las querían.

Y entonces dirás con la poesía

ya no será,

y lo fue mientras reías.

Él Mute

11/04/2019.

Con un canto de esperanza

Te espero en primavera

encerrado estoy en su silencio

vivo mientras en la esperanza

de un sueño infinito de la fragancia.

Aquí te espero

en la falta de lluvia sin enredos

esperando melancólico un suspiro

sin la falacia efímera de un te quiero.

Aquí te espero

en el dulce beso en melodía,

en la existencia libre en armonía

en el verde bosque de la selva.

Te espero listo en el crepúsculo

en el tenue canto de una flauta

que en su agonía se envalentona

sonido fuerte que con lira se emociona.

Te espero en primavera

con la cosecha secreta que adorna,

es lo preciso de cada intento

en la virtud que es fuerte sin las sombras.

Este es mi poema sencillo

sin la sacra prosa del pasado,

es un poema sin atajos

antes ciego que soberbio

con un canto de esperanza.

Él Mute

10/04/2019.

 

Hasta que la luna sea tuya

A veces la vida

es para unos un camino oscuro,

van caminando solos

pisando espinas con los pies descalzos.

Algunos nacen en fiesta

sonríen hacia el cielo,

la tierra los busca para darles amor

sin ningún esfuerzo,

pisan las uvas para un vino intenso.

A veces unos viven en sombras

suplicando a la vida

que les fije una historia,

lloran sin gloria, amargos de cólera.

Algunos buscan tomar por la fuerza

lo que no nació suyo

rompiendo a las flores

atándose un yugo al cuello de sobra.

A veces otros buscan lo que quieren dar,

entregan jazmines

abrazan distancias

otorgan cariño sin requerir nada a cambio.

Quiero ver con sus ojos

y sanar mis heridas,

soy soñador, lo sabes

rebelde sobreviviente

de agujeros negros.

A veces la vida

me deja ayudarme

hasta que es tuya la luna

y llegamos a Marte.

Él Mute.

10/04/2019.