El tiempo

El sueño lucha

estira los brazos desnudos

amaneciendo con la piel de fuego

rompiendo las penumbras que se deshielan.

Ya no tiembla agonizante el horizonte

en un tembloroso espacio vacío,

el cuerpo es amor sin sufrimiento

una mirada nueva entre mil memorias que observan.

El tiempo disipó la letanía

esa que repite a la funesta sepultura,

el suelo es agua en un desierto olvidado

una noche nueva entre violetas que brillan.

Los sueños murmuran con la mirada entristecida

es un aroma con las flores vencidas

aún así navegan heridos

con una caricia temblorosa y furtiva.

Hemos derrotado a la tristeza

entre lágrimas de una madrugada melancólica

me aferro del aguerrido presentimiento

así se ignoran los siglos de un olvido.

El mute

18/06/2018.

 

 

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.

Seremos libertad bajo palabra

una sombra clara en el horizonte que se alía con el instante,

un plural espejo sin cenizas que se ahogan  

en los gritos de una garganta profunda y que nunca calla.

Verdadero júbilo enamorado de un torrente petrificado

por el sol y la bruma de una esperanza enamorada

de un tiempo que nunca aguarda

en el aire vacío de la nada.

Jardín de flores en el éxtasis

sin nubes extraviadas y a la deriva,

ahí voy brincando y de rodillas

en el follaje verde de los escombros que abonaron a la vida.

No hay profetas que no aprisionan

entre espinas ciegas

que no disuelva la presión de la espesura

de un pensamiento que duerme para amanecer sin rostro algún día.

Como una retórica que se derrama en el torbellino

de una espiral que nunca descansa

así voy huyendo de un espiral de mentiras,

fuimos esperanzas que sonríen en una canción que olvida.

El odio de un poeta se traga todas sus palabras vacías.

El Mute

18/06/2018.

Los poetas son amantes y son esclavos.

Los pensamientos son míos

yo mando en el mundo de mis sueños

ahí, en el oasis de la mente

construyo mi propia remisión sin castigo.

Ahí la belleza renace alegórica

sin máscaras heridas por los silencios mortales

de un poema secreto que ha llorado,

que jamás ha querido en los fulgores del tiempo ausente.

La vida se ríe de la fatua transparencia de las mentiras

ahí la dicha promete un festín extraordinario

sin el perfume barato de las siluetas nocturnas

que huyen de la espesura de las dudas.

Ahí ante la menor idea de no volver jamás

sigo empujando los remos y mástiles

de un remo que nunca se cansa

lucha contra la pereza que es fecunda

en el mismísimo abandono de la mentira.

El odre está viejo ante tanto recuerdo húmedo

que lo retiene en el vino de tus cariños,

siempre supe beber ese melancólico sabor

de cada momento que es único porque nunca se rinde.

Los poetas son amantes y son esclavos

de la ruindad de un corazón colmado

de abismos y crímenes que los acechan

con un terrible oscurantismo

que no nos deja ver la transparencia de la conciencia.

Camino directo al corazón amado

ahí los pensamientos son míos

nadie más podrá robar los sueños

son mi letra favorita de una trova que compuse por ti.

Poesía

15/06/2018

El mute.

Amé ese momento

No me place seguir

vivo el silencio muy a gusto

saboreo su lujo en cada de uno de mis segundos,

es cómo un instante que se detiene

que voltea el rostro hacia atrás

sin las cadenas de una mirada complaciente.

¿A quién le sirve una lección de culto

que ignora los pensamientos más sublimes?

las letras no se juntaron con el calor

de las neuronas más sabias

nadie lo extrañó

ninguna palabra que no leyeran

en un mundo que ignora todo y a todos.

Guarde silencio y el mundo giró

quede como un grano de arena abandonado

entre los matorrales que crecen por la lluvia

que no se detiene en un cielo que se vacía a cántaros

como un caudal de voces que llenan tus oídos  

de estupideces sin ningún sentido.

Como amé ese momento

fué único en el firmamento

fué como ir decidiendo muy despacio

lo que no quería pensar antes

que las arrugas del tiempo me delataran

y tuviera que regresar de prisa

a una realidad que devora en un instante.

Me detuve como se detiene el aliento

respire lo que quise respirar

sin pedirle permiso a nadie

apile mis libros como en una pequeña montaña

con el capricho de no dejar salir sus voces

que tanto me hablan cada vez que los leo

impaciente y sereno.

Hermosa es la palabra que se guarda

en el último recuerdo de una memoria que ama

es como el último pedazo de azúcar

en un gélido invierno en la desolación de las mentiras

esas que tan acostumbrados estamos

de tener que comer todos los días.

Suspiro vacíos alegres

sonrisas sin ningún compromiso de vuelta,

me iré a la cama con la misma sabiduría

que aquilato todos los días,

es mi mejor regalo

mi tesoro mejor guardado

en el saco de las lamentaciones

que no se atrevieron a huir de mis voces internas

con eso me iré por ahora

sin la agitación salvaje de tener que hacerte feliz.

El mute

13/06/2018.

 

  

Un nacimiento feliz

No ha llovido aún

la resequedad se palma en la memoria

las hojas desfallecen

cayéndose al duelo de la soledad.

Tan solo una gota

un respiro sin pausa

una esperanza de luz que destella

en el desierto de la odisea de la maldad.

¿Me darás lo que no tienes?

quiero quietud

la última palabra en el tiempo

amor resplandeciente como un milagro perdido.

Llovió

huele a tierra que se escurre inquieta

alegre con fiesta

salpicando una sed de amargura

como el último funeral del desveló más frío.

Yo

he sobrevivido a millones de días vacíos

perdono todo, menos a la muerte

¿como soltar a la vida?,es como en mis brazos tenerte.

Bella y vacía

triste nostalgia que se repite como si fuera una rima,

las estrellas nos miran muy quietas

el verso escurre escandaloso por las viejas escaleras.

Nació un riachuelo que se creía perdido

trastabilla inseguro buscando su ego

llegará al río y se hará poderoso,

fuerza descomunal que intimida al ocaso.

El río llegará a el mar

nunca he podido contar el arena blanca

que yace bajo sus eternos cauces,

la nube es huraña en su llanto sentido.

Nacerá la esperanza

descansará sobre el regazo de una fiera inmensa

se impondrá en la mirada fija de su poder,

quítame la venda de los ojos que quiero volver a ver.

Miguel Adame V.

08/06/2018.

Nuestro amor

Nuestro amor

revueltas de un ayer con pasado

hermosura de todo un cariño sin límites

gaviotas revoloteando en un cielo despejado.

Muchedumbre de sensaciones

en una playa que envidia

a un mar glorioso y jubiloso

por las memorias de una andanza en ultramar.

Tengo frío bajo la sombra de la arboleda

ahí la tarde es triste por el ocaso de incertidumbre

de no saber que en el último sueño

la soledad mutiló los colores  

fueron anocheciendo en la soledad de tu cuerpo.

Duele la tarde

por las cosas extrañas que pasan

la luna llena no alcanza nunca con su luz

para disimular la tristeza.

Mi amor es entre otros,

ha valido la pena esperar tanto tiempo

esta noche dormirá vacía

extraña el cariño de tus ojos atentos.

Tu ausencia es una tristeza acongojada,

en ella voy perdiendo cada tarde

en la que tu recuerdo es un pasado de gloria,

milagros sin dueño que se apoderan de la verdad.

Te confieso que mi pobreza

es más que solo tierra y agua,

es una sierra verde y escandalosa

por los versos que en mi vida saben a muerte sin ti.

El mute

07/06/2018.

Un recuerdo perdido

Recuerdos de los tiempos perdidos

como polvo adormecido

que se consumen en la conciencia inexacta de poder ser,

como nieve que se derrite en el silencio herido de la íntima soledad.

Como un volcán que vomita el odio de la tierra

así es el calor del fuego de un incendio desatado

en el interior de un recuerdo,

el cauce del agua se desborda inundando los mismos sueños del ayer.

Todo flota en el recuerdo del dolor dentro del cuerpo

tiemblan las heridas

palpitan los labios con las dolencias más sublimes,

como un tumulto que duele sin aliento.

Necesitábamos todo

una canción con alas

una brisa que acaricia como una ráfaga muda de momentos

ante el sonido limpio de la bruma de un rocío sin lluvia.

Nunca me he sentido derrotado,

desnudó llegue en un alarido

mi aliento reposó en una voz quebrada,

era mi madre que aún tan pequeño me amaba.

Recuerda que el mundo te marchita muy de prisa

como si fuera su última huida,

duele, duele mucho no sentirlo todo

corre rápido antes de que se acabe la noche y no tengas más ruegos.

No me alcanzarán las letras

antes que amanezca de nuevo,

tomaré prestadas un par de horas a la vida

antes que la marea baja humedezca el miedo.

El mute

05/06/2018