martes, 4 de septiembre de 2018

Solo intento hacerte feliz




Hoy siento un gran dolor por ti
aunque siento paz
es la música que corre en mi interior.


Solo te pido que no te dejes vencer
y lucharé por ti,
que te ames como debe ser.


Con la alegría de vivir y reír,
no es fácil sentir
pero es fácil dejarse llevar simplemente así.


Solo es cuestión de sentir,
no todo tiene que ser complicado
es como poder respirar y suspirar.
Es más sencillo que latir,
solo es cuestión de amar
aunque reconozco que ahora es un sentimiento audaz.


Es más fácil llorar que luchar,
hoy que te nazca intentarlo por mí
que yo lucharé por ti.


Lo haré con una poesía
que no pretende ser presuntuosa,
solo intentó con ella hacerte un poco feliz .


El mute
05/09/2018.

lunes, 3 de septiembre de 2018

El dios de ellos no es mi dios.




El dios de ellos no es mi dios
tierra, agua, león, dragón, árbol, serpiente,
lágrimas inútiles sin memoria,
origen secreto que el fuego devora.

Mi dios viene con la aurora
en los vórtices glaciales del amor,
viento cálido, hermosa montaña,
mi dios está en las metáforas de su creación.

Mi dios no hiere, no huye
no vive en los laberintos de muros sin ventanas,
en caminos grises del azar y la muerte
en los monstruos de una pesadilla.

Mi dios es único
vive en las maravillas del cosmos,
es el creador de un mundo maravilloso
planeta de ensueño y su caudaloso océano azul.

Mi dios escucha mis súplicas,
mis palabras son para él voces de un amigo
que habla en un universo nunca perdido,
aunque seas ya ceniza recordará tus caminos.

Mi dios vive en un atardecer rojizo
en una noche con lluvia de estrellas
en la voz del ruiseñor de una mañana plena,
en un día soleado sin penurias y destierro.

El dios de ellos no es mi dios
el mio es amor.

Miguel Adame

04/09/2018.


domingo, 2 de septiembre de 2018

Ojos que todo lo ven

Ojos que han visto el universo,
a hombres que se enfurecen de todo
en una noche abarrotada de dulces estrellas
insoportable es su lejanía que olvida lo bello de la vida.

Ojos que recuerdan todo
cada arruga en el párpado
cada insomnio provocado para distraer  un desvelo fatigado
que solo le basta con soñar para poder recordar.

Ojos testigos de una tierra que se repara sola
casi a todo lo vuelve con vida,
es como un anhelo de un sueño profundo
que siempre con amor gana.

Ojos que poco a poco se apagan
ante el zumbido del viento en la batalla,
ante el sudor salado en el rostro
sin temor y mucha esperanza.

Ojos que se desgastan con tanta lectura
me hubieran dicho antes que leyera,
aunque el hubiera no existe,
viejo empecé a leer mis libros.

En el último suspiro de una vida escribo
entre constelaciones magníficas y excelsas
donde el tiempo lleva prisa
y en un segundo su propósito pleno se borra.

Cien años no son nada para Dios ,
ningún milenio es suficiente para negarte
aún así el mundo te niega
yo te voy cantando con la esperanza de que escuches mis ruegos.

Ojos que lo ven todo
que aman cerrarse porque en el mañana
otra vez verán al cielo
a unos pájaros que en su concierto distraen la mirada.

Necesito cuarenta años más para contemplarte
solo así estaré satisfecho de admirar tu excelencia
tu magnífica presencia
solo así nada será en vano.

Solo así ningún cicatriz será dolor
no importará el aire denso
y las pocas ventanas de oportunidad,
solo así seré feliz hoy.

El mute.

03/09/2018.


sábado, 1 de septiembre de 2018

Sonrisas y lágrimas


La tristeza no durará para siempre
no te atrevas a mirar hacia dentro
sacaras un montón de nostalgia
en un lienzo imperfecto.

Murieron otros
en el límite
yo sigo aquí vivo
contemplando el pasado.

Ignorando a la muerte  
volviendo en los pasos
como si fuera el fin del mundo
desgastandome entre libros sin biblioteca.

Soñando con tener cincuenta años
burlando a la muerte
escribiéndole versos de amor
para ver si en una de esas de mi se conduele.

No es que hubiera vivido una vida sin propósito
o que no sepa la próxima calle
o mirar en un espejo ciego
simplemente es la angustia que no alcance el tiempo.

Es tan disoluto
que lo consumo sin ningún miramiento,
el enemigo nunca es generoso
prefiere herirte y de paso tenerte.

Así que prefiere ser más alegre
como cuando tenía unos siete
a esa edad no me importaba
bailar como un gusano chaneque.

No es que ahora me importe mucho
pero prefiero no moverme
no quiero distraerme en fandangos
es más fácil escribir poemas que a nadie le importan.

Nunca está de más un poco de drama,
sonrisas y lágrimas, monotonía sin insomnio
la tristeza no durará para siempre,
sonríe que nadie es perfecto.

El mute
31/08/2018.  







viernes, 31 de agosto de 2018

Morir hoy



Tenias que morir
no pude con la mirada,
ojos pidiendo clemencia
implorando a la vida que se escapa.

Derrotado y atado
como un cordero en el degolladero,
sentí vergüenza
mi corazón prefiere morir por ti.

La mirada lo dice todo
miedo que se respira latente
misericordia
¿Porque ser condescendiente?.

Contigo fueron misericordioso
y has vivido muchos años
días buenos y días malos,
sonrisas y sueños logrados.

Así que ve y perdona una vida
que los vegetales son sanos
el brócoli es una delicia
cuando el lechón no tuvo que morir hoy.

El mute
31/08/2018.



jueves, 30 de agosto de 2018

La palabra muda



La palabra puede ser áspera
al engullir el margen de su amor en sus delirios
es un precipicio  final hacia la boca.

La palabra puede ser miel
y escurrirse en el sabor dulce de una linda sonrisa.

Las palabras pueden ser fuego
e incendiar un bosque verde
sin ningún remordimiento.

Las palabras puede ser un racimo de alegrías,
un hermoso bálsamo que sana mentiras.

Las palabras perecen en las imágenes,
escuchando los enigmas con asombro,
soportando el alba en un lenguaje antiguo.

Las palabras se pierden en el tiempo
rescatando el olvido silenciado a lo lejos.

La palabra es un escarnio ciego,
inconcebible historia
en donde todos perdieron.

Las palabras son inocentes
ante un castigo terrible de la historia.

Palabras ásperas
indescifrables pensamientos
que en un secreto oculto te nombran.

La palabra no tiene dueño
son los sueños sus jardines del tiempo.

Las palabras son colores en la memoria,
agonía fulgurante en obra poética,
pobreza de versos nuevos es bancarrota.

La palabra es escasa
aunque siempre sonríe es su inmortal memoria.

Con palabras construimos siempre el amor
que en cada verano habitamos,

con su canto y hondo dolor, simplemente lo hablamos.



El mute

31/08/2018.  


La lluvia




Con la lluvia viene lo mejor,
la vida escandalosa
que nace en su verdor irreverente,
lleno de moho viviente.

Con la lluvia se escurren también las alegrías
con una noche que llora
cuando llega la nostalgia y el rencor se asoma
de aquellos que no se tomaron el tiempo de sembrar.

Ahora sólo cosecharán mentiras,
traiciones solitarias
que se compran con más mentiras
y muchos billetes sin valor.

Lluvia y vida,
tierra mojada y lodo,
frío y dolor,
más verdades que se escurren por el río de una falaz tormenta.

Con la lluvia nadie sale
todos se agazapan en un rincón
tratando de mantenerse secos
ante tanta agua turbia y fría.

Ni siquiera puedes beber esa agua
no es potable
la lluvia la mató en un diluvio
en un manto acuífero que nunca regresó nuevamente a ti.

Llueve nuevamente
veo como se deslavan mis tormentas,
ante unos pies fríos
sin el calor de una cobija que los amague hoy.

El mute

30/08/2018.


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  A ninguna parte, nunca tuve tiempo para que las lágrimas llenaran el cielo. Confieso que se fue la vida en una pincelada de gaviotas y cie...

Muchas gracias.

Queridos y apreciados lectores:

Solo tengo más que agradecimiento para cada uno de ustedes que se han tomado unos minutos de su valioso tiempo, para leer mis poemas.

Gracias al Internet, a la gran nube, he podido llegar relativamente a todos los rincones de la tierra, a toda hora y en todo momento solo con una conexión a Internet.

Me llena de satisfacción saber que muchos de ustedes son de países tan lejanos.

Espero poder seguir compartiendo en un futuro, más y más de mis poemas y tenga el honor de ser leído en su corazón.

Gracias eternas.

Su amigo.

Miguel Adame Vázquez.

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