Con la lluvia viene lo mejor,
la vida escandalosa
que nace en su verdor irreverente,
lleno de moho viviente.
Con la lluvia se escurren también las alegrías
con una noche que llora
cuando llega la nostalgia y el rencor se asoma
de aquellos que no se tomaron el tiempo de sembrar.
Ahora sólo cosecharán mentiras,
traiciones solitarias
que se compran con más mentiras
y muchos billetes sin valor.
Lluvia y vida,
tierra mojada y lodo,
frío y dolor,
más verdades que se escurren por el río de una falaz tormenta.
Con la lluvia nadie sale
todos se agazapan en un rincón
tratando de mantenerse secos
ante tanta agua turbia y fría.
Ni siquiera puedes beber esa agua
no es potable
la lluvia la mató en un diluvio
en un manto acuífero que nunca regresó nuevamente a ti.
Llueve nuevamente
veo como se deslavan mis tormentas,
ante unos pies fríos
sin el calor de una cobija que los amague hoy.
El mute
30/08/2018.
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