El invierno muere
cada vez que pasa por mi sangre
y al calor de mi cuerpo
sobrecoge el viento.
Es como la miseria de los siglos
que vive sin estrellas,
de qué sirve tener un cielo despejado
si en los recuerdos borramos las ideas.
El miedo tiene un deseo
lo ha tenido siempre
desde su infancia
en cada noche fría y desolada.
Duermes
es por eso que duermes
no soportas la soledad del silencio
un cuarto frío asolado por un feroz viento.
El invierno está más vivo que nadie
lo dice tu llanto que se congela
en la espera de la salvación
náufrago, prisionero de un mundo enojado.
Yo no te conozco más que desnudo
sin máscaras, sin gestar sonrisas fingidas
con los brazos extendidos queriendo abrazar al mundo recibiendo una piedra como muestra de amor.
El mute
21/01/2019.
