Una Lágrima que cae.

Una lágrima que cae,

detenida,

acostumbrada a ocultar el dolor

de unos ojos que lloran sin tregua.

El vacío encuentra tu dolor

soledad,

quieres gritarlo

prefieres callarlo.

Es muy caro hablarlo, dices,

ojalá en cada esquina

hubiera un cuarto oscuro

y ahí pudieran esconder

el deseo de no querer vivir.

Amanece,

la primera imagen que te llega

es de tu padre,

prefieres ignorar su existencia,

Después de todo

un padre fue hecho

para aguantar en sus hombros tu carga.

Te pesa tanto

que no sientes las manos,

eres fiel a el amor

con la última sonrisa de Mayo.

Aquí estaré para ti,

aún en tu rechazo en la luna roja,

no te detengas

vendrán primaveras

el gorrión canta melodías nuevas.

Solo es cuestión que te aferres

pues la vida es bella,

en cada mañana

el día quiere que ilumines en calma.

Una lágrima que cae,

detenida,

acostumbrada a ocultar el dolor

de unos ojos que lloran sin tregua.

Es solo una lágrima.

Él Mute

11/03/2019.

Jack

La batalla final,

en esa historia jamás contada

había un osito italiano

que flotaba en el cosmos.

Casi indetectable

entre tantas estrellas con nombre,

no existía.

Pero existió para una familia

que habitaba en un bosque

casi tan común

que el osito pensó que no era normal.

Aprendió a amar,

no un amor que luce inerte

como espantapájaros

cuidando los despojos de toda una vida.

Un amor real

un cariño sin precio y duradero,

aprendió a perdonarse

a valorar lo que sus ojos veían en un espejo.

El osito creció

y aunque a veces

vive entre espinas y cardos,

aprendió a coser sus heridas.

Un osito está hecho

para amar a otros

y dejarse amar

sin pedir nada a cambio.

En la batalla final,

en esa historia jamás contada

había un osito italiano

que flotaba en el cosmos.

No es una estrella fugaz en el firmamento,

brilla fulminante

porque aprendió a amar

en esa historia jamás contada.

Él Mute

10/03/2019.

Con cariño para Jack.

Claroscuros

Murió mi fe en ti

se fue con el recuerdo de tu existencia

la alcanzó la cloaca de la historia

para hacer desaparecer tu sombra.

Ya no creo en ti,

nunca te vi actuar

fuiste como un sueño, un deseo

una negación sin pasado.

Lo intenté siempre, sonrisas sin retorno

tenue la caricia sobre tu hombro,

caía nuevamente ante tus ojos

para volver a morir una vez más.

Inocente como una guirnalda

que se despoja de su ropaje celestial

solo para verte

así fue siempre aquella mirada

que te contemplaba finalmente.

Pero el ocaso llegó

como un eclipse total quede sin luz

desnudo ante mis verdades,

sin las vendas para cubrir las heridas.

Mi fe nació

vive en cada acto que transpiran mis días,

nunca me rendirte

no sé rendirme por más cicatrices

que no se borran en el firmamento.

Como un jardín que huele a flores de un naranjo

voy con la esperanza

de que aquella flor blanca

se convierta en un verde fruto.

Claroscuros

confianza rota

sonrisa que cuesta,

como una hiedra que escala

un muro que sucumbe a los caprichos

más inútiles de una simple hierba trepadora.

Él Mute

10/03/2019.

 

Seiscientas cincuenta veces

Hasta seiscientas cincuenta veces

gritaré que te amo

no importa que me estalle la boca,

no necesito los labios

para escribir que te amo.

Nunca me alcanzarán las flores

para tapizar el camino

y proteger cada paso,

construiré un poema

para recitar que tanto te amo.

Aún después del holocausto

me sobran las letras

para encontrar los abrazos,

el amor es mi cura y lo hago poemando.

Llegaré a las mil y una noches

robaré tus suspiros,

me queda una vida

para gritar que te amo.

No sé hacer otra cosa

que desvelar mi pasado,

cada palabra que pienso

es un lienzo trazado.

Hasta seiscientas cincuenta veces

gritaré que te amo,

no importa que me estalle la boca,

no necesito los labios

para escribir que te amo.

Él Mute.

08/03/2019.

A mis seiscientas cincuenta poesías en Poémame.

Mujer

Mujer, ¡qué te celebro!

si la perla brillante

se opaca con tu fulgor.

Eres mi madre

vida misma

que vieron primero mis ojos,

nunca has dejado de amarme.

Mujer, constelación en el firmamento

que nació hija con mi orgullo,

los años pasan y más fuerte te veo.

Labios que rescatan de los escombros

siempre te amaré

porque siempre me has amado,

esposa de mi ayer, compañera que todo me has dado.

Mujer, abuela con el cabello negro y largo,

siempre me arrullabas con tu canto pasado,

feliz eras con tu nieto abrazado.

Mujer, poetisa que desliza su pluma

con tanto agrado,

que te enseño, de ti todo ya he imitado.

Mujer, ¡qué te celebro!

si cuando yo voy

tú ya has llegado.

Él mute

07/03/2019.

El Ausente.

Tierra árida

memoria intacta

en un recuerdo claro y transparente,

los ausentes.

Quiero volver a conjugar tu nombre

que no se olvide a mi mente,

sonrisas dispares

flor en dolor que en su aroma me duele.

Mis manos no te tocan

mis brazos no te abarcan,

eres un vacío en silencio

verso que en pasado aún no muere.

Eres un ausente,

tierra que regresa a la tierra

poema que renuncia

música de una prosa que canta al no tenerte.

Me aferro a no olvidarte

aunque sea el único que es ausente,

no suelo jugar el juego que me toca

prefiero siempre extrañarte al no verte.

Años que echan sus raíces

en un manantial que emana agua nueva,

no me alcanzan las manos

para retener su desbocada corriente

necesito de tu esencia para no resignarme a olvidarte.

Padre, amigo, historia

suspiro, esperanza, fe sin espada rota,

eres el ausente

en una tierra que se desborda de mi mente.

Él Mute.

07/03/2019.

Los otros

El otro y su delirio

palabras en despojo,

húmedo recuerdo

que se agota en un espejismo
aciago y roto.

Solitario en una mirada que perturba

contador de historias

cuerpo mudo en su luto

desvalida espera que perdura y solo espanta.

El otro no tiene tristeza,

duerme en la indolencia

de no saberse pisoteado

como un viudo en su última misericordia.

Sonríe en solitario

desvelando su ira impura

como si resultara muy barato

purificar el tiempo con mentiras.

El otro ama la incertidumbre

esa que no sucumbe con el odio,

llora en el destierro

como si fuera un caudillo sin imperio o mando.

Su silencio siempre es cómplice

de historias que se desvanecen

en su lúgubre demora,

penumbra azotada por el rechazo que desploma.

El otro es engaño que fatiga

indiferencia rota que te olvida,   

el único vicio es tener memoria

no te olvides que la noche se desborda.

Nace en la cólera

como espuma salpicada por las olas,

tempestad que aparenta

ser por siempre la pura gloria.

El otro y su pasado

sin aliento y morada

tiene hambre no de alimento,

eres su ayuno que solo calla.

Él Mute

06/03/2019.