miércoles, 17 de abril de 2019
Una de las tres razones: Vivir III
descubriendo la rosa que florece,
vivir lo es todo,
infinito en la memoria
mejor instante
donde surge el insurgente amor.
Vivir, la perfecta sincronía del infinito
salvación de la muerte segura,
palabra perfecta con estrellas,
corazón fulgurante en el horizonte.
Vivir es creíble
cuando lo evidente se marchita,
cuando las plegarias son vacías
y el tesoro está al final del universo.
Vivir es natural
cuando todo mundo muere,
vivir es una selva dulce en el destierro,
una primavera hermosa en el silencio vencido,
sueño que no olvida lo que tengo.
Sin vida no lo hay todo,
sólo queda
el resquicio celoso y moribundo
que se aferra al fuego
de los gritos sin respuesta.
La vida es tuya,
no la malgastes,
envuélvete en el fresno
en donde no sentirás nunca más el frío.
Vivir, una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.
Él Mute
17/04/2019.
Poema final, Vivir, una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.
Las tres razones; Felicidad II
Felicidad, tierra de todos
amor de nadie
amar que huye
escurridizo,
yacer de los aciertos
de lo siempre imposible.
Feliz soy en la aventura de existir,
tan tácito y explícito
como la ausencia que encarna
el olvido de un poeta,
ese que permanece en las sobras
de un poema de amor.
Tal vez para amarnos
no se requiere ser feliz,
basta con no guardar silencio
cada vez que el cielo
rechina asustado
por la muerte que llega repentina
ante una alegría que no se disimula
porque siempre emana.
Felicidad, sueño eterno
ante la tormenta,
abrazo sin frío
que envuelve la intemperie
no se amedrenta sin el cobijo de un beso
que es fugaz
como la juventud de un niño.
Felicidad sin huérfanos,
sin las filiaciones títeres
de un apego maldito,
sin oscurecer en una tarde
golpeada por el resplandor que desaparece.
Felicidad,
una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.
Él Mute
17/04/2019.
martes, 16 de abril de 2019
Tres razones; Ausencia I
Ausencia peregrina
de esencias robadas,
lloraS desamparada en la fatiga
de un afán de quejarse
del viejo camino del viajero.
Ausencia, forastero silencioso
que espía los tiempos
¿a poco crees que al querer ser sabio
puedo mentir con osadía?.
La ausencia tiene su precio marcado
el tiempo su aliado
en viejas frases se ha liado,
nunca encuentra la manera correcta
para sentirse amado.
La ausencia te llevará flores al campo santo
te llenará de laureles con su manto amargo,
dejará tu recuerdo en el amor logrado
en un poema perdido en el cauce olvidado.
Nunca dejes que la ausencia
sea tu único recuerdo logrado
llena de voces tu presente marcado,
el futuro es incierto, lo sabes
lo único seguro es lo que deja el pasado.
Ausencia
una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.
Él Mute
16/04/2019
de esencias robadas,
lloraS desamparada en la fatiga
de un afán de quejarse
del viejo camino del viajero.
Ausencia, forastero silencioso
que espía los tiempos
¿a poco crees que al querer ser sabio
puedo mentir con osadía?.
La ausencia tiene su precio marcado
el tiempo su aliado
en viejas frases se ha liado,
nunca encuentra la manera correcta
para sentirse amado.
La ausencia te llevará flores al campo santo
te llenará de laureles con su manto amargo,
dejará tu recuerdo en el amor logrado
en un poema perdido en el cauce olvidado.
Nunca dejes que la ausencia
sea tu único recuerdo logrado
llena de voces tu presente marcado,
el futuro es incierto, lo sabes
lo único seguro es lo que deja el pasado.
Ausencia
una de las tres razones
por la cual debo seguir amando.
Él Mute
16/04/2019
domingo, 14 de abril de 2019
El viento
Quiero cerrar los ojos y sentir la brisa que revolotea con el viento a las hojas que bailan inquietas. Abre los ojos respira profundamente, sea lo que veas no te detengas aunque la tierra entre ellos observa. Aunque tengas miedo y sientas que no estás, no tengas miedo si te has ido con el fuego a las hojas secas, en esa llamarada que incendia los lamentos. Corren despavoridos huyendo todos aquellos que viven en el bosque huyen del fuego que todo incendia, como me duele el corazón al saberlo nunca más podré volver a lo que fue bello. Se fue el pasado con su pecado traidor con esa memoria indolente que no perdona y no siente, viento de abril que nada lo detiene. Brisa del norte, rocio del mar viviente no quiero abrir los ojos y no verte, el viento se lleva todos los recuerdos pendientes. Ruego a la vida para que no te lleve a tierras lejanas al sur sin oeste, hasta que sienta el delirio por no tenerte. Cierra los ojos aunque te lloren de nostalgia y los días sean inútiles, no dejes que el viento escriba por ti los poemas. Cierra los ojos y siente antes que el viento se lleve a París, el viento de abril quiere tenerte.
Él Mute
15/04/2019.
sábado, 13 de abril de 2019
El poema
es lo que tengo
es lo que nace,
una poesía.
Sale libre como la brisa
dulce y amarga
como la sonrisa,
tempestad desatada con mil premisas.
La poesía es mi cura,
no hay más grande dolor
que ser un ser vivo,
duele el profundo silencio
de una ilusión tardía.
Sueños que penetran
y con duelen a un corazón
que se perfuma con la alegría de ver un circo,
ese que de niño no podías admirar.
Ahora lo sé
fantasías y sueños,
fragmentos de una conciencia plena
orgullosa de lo que nace en unas cuantas palabras.
Una pizca de pensamiento,
una promesa orgullosa sin lágrimas,
sin esconder nada
el infinito está muy lejano para llenarlo con letras.
Mi poema es inmenso
desvaría cuando todo es inútil
y las horas se hacen viejas,
tengo miedo de no alcanzar a escribir todo lo que siento.
Te pido perdón por no callar,
fue mi promesa
nunca fatigarme de recorrer los senderos
de un verso taciturno que murmura.
Un beso guardado
un recital moribundo
un abrazo cálido en un invierno indiferente
eso es mi poesía.
La que no se oculta,
la que ama y perdona,
la que no juzga y se siente provocada,
la que nunca te abandonará.
Aunque nunca llegue a un librero
y no se publique en ninguna revista,
mis poemas viven en el pergamino inmenso
de nunca sollozar a solas y pedir amor.
Él Mute
14/04/2019.
viernes, 12 de abril de 2019
Todos tenemos una palabra
Todos tenemos una palabra
puede ser una letra ardiente
una ingrata, una viviente
una palabra que desata, otra que llora
una que siente.
Una que se dice con orgullo
que es un murmullo, un abismo
una sombra en los pescados
una que sueñ, otra adula.
Todos tenemos espinas
y una flor que nos decora
una palabra retórica,
que obedece,que traiciona.
Palabra audaz, que se enferma en la derrota,
que se humilla clandestina
en el ruido, sin salida
que cuenta un pensamiento honroso.
Que revienta, de osadía
que duele en la herida abierta
en el pecho, sin saliva,
que se duerme, que no olvida.
Todos tenemos una palabra
que se anida, que es tullida
que vuela desde el fondo
sin la agria melancolía.
Cuál es tu palabra
Que medita, en el fango
melodiosa, tal vez marchita
que perfuma, sin el odio, solo es mía.
Él Mute.
12/04/2019.
jueves, 11 de abril de 2019
Y lo fue mientras reías.
Y entonces lo fue,
con su misterio incomparable
de no perdonar injurias
con el espanto imperdonable
de la culpa mata vidas.
Y entonces lo fue,
con la dulce noche fresca sin la dicha
con el horror espantoso en agonía
con la ira absurda que te mira.
Y entonces lo fue,
con los huérfanos mal nacidos
que no tienen culpa
que duela su vida.
Y entonces lo fue,
con el pobre que sufre frío
que no puede reír,
sería reírse del martirio
el hambre lo olvidas dormido.
Es brutal sentirse pasajero
de un sueño que se hace pesadilla,
con los rosales apretando fuerte
hasta que sangra aquella herida
que en el piano en el pasado
una hermosa melodía componía.
Ya no será,
tienes tantos motivos
que se olvidan las envidias,
es chocante andar fijando
estándares de poesía.
Escribes estupideces, dicen
dales sal y un poco de rima,
el amor falso no embellece
pero qué tal te arruina la vida.
Al final de tu propia historia
vale más una sonrisa sencilla,
la que cuesta caro es traicionera
solo es falsa y es mentira.
Leamos ha Darío, Sabines o ha Machado
no te olvides de la vida
luego es tarde y nos pasamos
inventando historias rotas,
no las rompas que son coplas
y las coplas de Lorca o Borges todos las querían.
Y entonces dirás con la poesía
ya no será,
y lo fue mientras reías.
Él Mute
11/04/2019.
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Vivir para siempre
A ninguna parte, nunca tuve tiempo para que las lágrimas llenaran el cielo. Confieso que se fue la vida en una pincelada de gaviotas y cie...
Muchas gracias.
Queridos y apreciados lectores:
Solo tengo más que agradecimiento para cada uno de ustedes que se han tomado unos minutos de su valioso tiempo, para leer mis poemas.
Gracias al Internet, a la gran nube, he podido llegar relativamente a todos los rincones de la tierra, a toda hora y en todo momento solo con una conexión a Internet.
Me llena de satisfacción saber que muchos de ustedes son de países tan lejanos.
Espero poder seguir compartiendo en un futuro, más y más de mis poemas y tenga el honor de ser leído en su corazón.
Gracias eternas.
Su amigo.
Miguel Adame Vázquez.
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