La vida es eso

 

El holocausto sigue,

nosotros, imbatibles

restando lágrimas.

Sonrisa de esperanza,

la nostalgia 

no lleva en cuenta el tiempo.

Somos un bumerang

que zigzaguea

intentando recobrar el equilibrio.

Rostros áridos

sin flores,

coloreando el universo.

Batimos el rencor

en un recuerdo que existe,

ya no asfixia.

Quizá es ficción

lamentos eternos, 

extrañan el mar.

Todo lo veo

observas,

guardas silencio.

No alcanzan los segundos

para vivir dos veces,

todo ha quedado atrás.

Qué importa

eres hermosa,

brilla la luz en el firmamento.

Palabras sencillas,

que más se necesita

para contemplar el universo.

Amemos, 

aunque no esté de moda

y a nadie le importa.

Disfrutar cada minuto,

se siente bien

amar no dejará la tumba vacía.

Suspira

nadie te lo quitará,

la vida es eso.

 

Fuimos eternos

 

Sabes a guerra,

el invento de un beso.

Ha un fragmento de tu cuerpo

en despedida.

Por eso te elegí de un cementerio,

de una tormenta enferma,

y te amé,

¡cómo te amé!

Hoy la incertidumbre

sabe a tristeza,

me asusta saber la existencia.

Fuiste verso en destrucción

un olor a recuerdo,

que se queda con el tiempo.

Hoy la piedra

no va a ninguna parte,

se ha reconciliado 

con el dolor de un quejido vacío.

Nosotros oyentes

que fuimos una rima asonante,

ahora somos un anhelo de lágrimas.

Duele,

¡cómo dueles!.

La mañana pedirá que regreses,

el corazón de un hombre

es un hueco sin escondrijos.

¡Qué terrible es el olvido

en nuestras vidas!

Somos solemnes,

sosteniendo estáticos

las estrellas que no han llegado.

Fuimos los vivos,

esos que avanzan zanjando

la peligrosa marea del amor.

Rostros llorosos

con el vértigo ciego,

con el dolor verdadero.

Sin versos mi duelo 

no trae ya más palabras,

sólo el ruido que sabe a silencio.

He dejado atrás de ti

mis pensamientos,

fuiste mi guerra.

Hasta que el ruido tuvo miedo

y sin quererlo,

nos hizo eternos.

Maquinista.

La felicidad sabe a café

 

Nosotros,

inmediatos,

más allá de los otros.

Con la súbita mirada

que se infiltra

en la luz de un invierno.

Con los sueños que hunden raíces

mirada de noche,

el amor tiene tus ojos.

Nosotros,

somos el tiempo

que desvanece un instante.

Látigos y recuerdos

de un amanecer

que toca tu piel.

Voz que ya no tuvo tus gritos,

se derrumba la muerte

porque sabe que estamos vivos.

Somos capullos mortales

sin queja,

interrumpiendo a la oscuridad.

Con la esperanza dulce

ordenando el sufrimiento,

atravesando la agonía con un beso.

La felicidad sabe a café.

Mute.

Poesía Miguel Adame Vázquez

 

Bajo la luz

 Bajo la luz 

la desnudez de un pensamiento,

mirada de un creyente.

¿Qué sabes tú?

si la memoria engaña hablándote,

dulce fragmento 

de una voz sin garganta.

Pude besar tu corazón estremecido,

temblando,

es el entusiasmo sutil de unas palabras.

El mar arrebata

el sabor dulce de un aroma 

que no se conforma 

con una simple mirada.

Sacude mi cuerpo 

ante del derrumbe ambulante.

El limbo se crispa,

sucumbe ante la pérdida

de un espejo que no guarda rencor.

El tiempo es referente,

sin violencia y cólera

sobrevives al olvido.

Siempre es así

Maquinista,

mira con un poema las estrellas.

Mute

Mañana seré feliz.

 

Respira

será rápido,

vive junto a mí.

El miedo no asusta

aunque siento 

que estamos pasando,

las caricias son discos viejos.

Ya no están,

no busques más,

duele,

es mi reclamo,

ya nadie sabe tocar las manos.

Soy optimista,

sin abrazos aún sale el sol.

Mañana no será igual que hoy.

Finjamos que el beso es incierto,

que no es un cadáver 

en vías de extinción.

Pongamos a salvo

las miradas sin rostro.

No es fácil escuchar canciones

esperando el milagro.

Escribiendo poemas

que nadie entiende,

tragando soledad

cada vez que estás lejos.

Faltando a la noche

cuando los días no volverán,

callando a el otoño

aferrado al margen de una plegaria.

Que hermoso es ver el fuego 

consumiendo el recuerdo

de un árbol que ya es ceniza,

calienta el sueño innumerable.

Hemos dejado

que los desvelos

sean una tristeza que nunca duerme.

Llegará la primavera

y yo muriendo,

qué sátira es la vida

morimos desde que nacemos.

Aún así me aferro

a las flores de abril,

a los meses que faltan muy pocos 

y que ya no son tantos.

Sonríe,

la tarde es hermosa.

Los rayos del sol

entran con amor por la ventana.

Esa es mi caricia,

mi abrazo, mis besos

sigo amando.

Roguemos,

será rápido.

Respiro.

Mañana seré feliz.

Maquinista.

Si no amas, no aprenderás nada.

 

Lealtad sospechosa,

imagina

que todo toma tiempo.

Flores de una prosa hermosa,

poseen el silencio de un recuerdo.

Deseo de un beso en pandemia,

impúdica hasta la lágrima

que se atreve a beber al instante.

Tiene fiebre

en el candor de sus pecados,

beso atado,

ausente a cada grito de amor.

Fiel es el amanecer húmedo,

ese que escucha el escándalo

que rompe mis nervios.

Impaciente

es la distancia que es tan sola,

tanta retórica

que amanece escupiendo recuerdos.

Hiere mi reposo

es tan silencioso,

tan envejecido

tan involuntario.

Dime cómo triunfar

sin repudiar la melancolía que anochece,

cada vez que rechazas un poema.

Dime cómo allarme

en la retórica de una voz triste,

en el desierto tan extenso

que parece un vicio.

Si no amas 

no aprenderás nada.

Mute.