Ahí estaré

 

Que broten las brasas de la leña encendida,

que la tierra frote el follaje

de los campos verdes.

Que tus manos vengan solas

en la madrugada de un silencio,

que tus labios tomen la miel

del agua fresca en un desierto.

Que el cielo ya no cuente las estrellas

y la marea alta 

no se lleve la espuma de un recuerdo.

Lagrimas de sangre

que retuercen las palabras,

ojos asechan opinando y juzgando.

Corriente a la deriva

el amanecer quiere hablar contigo.

Ahí estaré,

susurrando en voz baja tu nombre,

cuidándote.

Reponiendo el exilio de un vacío.

Maquinista.