¿Alguna vez has sentido que un poema te ha salvado la vida?
La poesía de Jaime Sabines nos ha salvado la vida, no encontraremos otra poesía que nos devuelva el ánimo, nos llene de asombro y entusiasmo que las letras de Sabines. Los versos de Sabines provocan a sobrevivir en esta época.
Es inútil vivir, pero es más inútil morir
Jaime Sabines nos llena de enérgica vitalidad creadora y hondura emocional en su obra poética. Lo consigue al atraparnos con sus versos hechos de palabras ordinarias, que logran contagiar las emociones del poeta, y sobre todo el sentido humano de la poesía misma. No le interesó la forma sino el fondo.
Si no hay emoción, no hay poesía para mí. Hay muchos poetas que por eso no me gustan, porque hacen las cosas con el cerebro.
¡Afuera! ¡Lejos, la función trivial, la musiquita, la rima!… Hay que libertarse. El poeta no es un animal de adorno, ni la poesía un arete o un abanico. Somos hombres, antes que poetas. Y lo hondo, lo profundo, lo oscuro, como lo claro y lo concreto del hombre, debe ir al poema, debe hacerlo, construirlo con su mundo aparte… Y es que hacer un poema es llorar.
La creación poética de Jaime Sabines siempre fue basada en experiencias reales. Sabines decía: “La poesía que ‘sí se entiende’ los toma desprevenidos. No entienden nada porque creen entender. Abandonan las cautelas más elementales. Creen que un poema que no ofrece dificultades para ser leído burdamente es un poema burdo. Creen que está escrito a lo fácil lo que leen a lo fácil.”
Deleitemonos con algunos extractos que considero parte de su obra crucial. Sabines ha influenciado y justificado en todo su sentido mi forma de ver la poesía.
No quiero decir nada,porque no sé, porque no puedo,porque no quiero decir nada.Quiero hablar, barbotar, hacer ruido,como una olla con su escándalo de agua.Si grito, van a venir las gentesa socorrerme. No tengo ganas.Una boca discreta, desdentada,que no diga nada.Parla parlaba.Igual a la del tío agonizanteglogloteando sin palabras.Aquí lo enterraron. ¡Basta!
Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo.
Uno apenas es una cosa ciertaque se deja vivir, morir apenas,y olvida cada instante, de tal modoque cada instante, nuevo, lo sorprenda.Uno es algo que vive,algo que busca pero encuentra,algo como hombre o como Dios o yerbaque en el duro saber lo de este mundohalla el milagro en actitud primera.¿No se podrá decir lo que el viento y la horahacen sentir de anhelo sin fatiga?¿no podremos hablar de lo que aquí sucedeinadvertidamente, bajo el cielo vulgar de cualquier día,en la calle, en el pueblo,en la cervecería,en medio de las voces de los que venden diarios,sobre las piedras sucias de saliva?¿La madera del piso,la toalla en esa silla,los espejos, la cama, las cortinasque en la ventana el viento atemoriza,el rescoldo del sueño entre los ojos,el peine en los cabellos de esa niña,esto que llaman soledad, sin nadie,mi estómago vacío, la cenizafumada, y la mañana fría?
LOS AMOROSOSLos amorosos callan.El amor es el silencio más fino,el más tembloroso, el más insoportable.Los amorosos buscan,los amorosos son los que abandonan,son los que cambian, los que olvidan.Su corazón les dice que nunca han de encontrar,no encuentran, buscan.Los amorosos andan como locosporque están solos, solos, solos,entregándose, dándose a cada rato,llorando porque no salvan al amor.Les preocupa el amor. Los amorososviven al día, no pueden hacer más, no saben.Siempre se están yendo,siempre, hacia alguna parte.Esperan,no esperan nada, pero esperan.Saben que nunca han de encontrar.El amor es la prórroga perpetua,siempre el paso siguiente, el otro, el otro.Los amorosos son los insaciables,los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.Los amorosos son la hidra del cuento.Tienen serpientes en lugar de brazos.Las venas del cuello se les hinchantambién como serpientes para asfixiarlos.Los amorosos no pueden dormirporque si se duermen se los comen los gusanos.En la oscuridad abren los ojosy les cae en ellos el espanto.Encuentran alacranes bajo la sábanay su cama flota como sobre un lago.Los amorosos son locos, sólo locos,sin Dios y sin diablo.Los amorosos salen de sus cuevastemblorosos, hambrientos,a cazar fantasmas.Se ríen de las gentes que lo saben todo,de las que aman a perpetuidad, verídicamente,de las que creen en el amorcomo una lámpara de inagotable aceite.Los amorosos juegan a coger el agua,a tatuar el humo, a no irse.Juegan el largo, el triste juego del amor.Nadie ha de resignarse.Dicen que nadie ha de resignarse.Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,la muerte les fermenta detrás de los ojos,y ellos caminan, lloran hasta la madrugadaen que trenes y gallos se despiden dolorosamente.Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,a mujeres que duermen con la mano en el sexo,complacidas,a arroyos de agua tierna y a cocinas.Los amorosos se ponen a cantar entre labiosuna canción no aprendida,y se van llorando, llorando,la hermosa vida.
Miguel Adame
Administrador de profesión, trabaja en una firma financiera en México en el área de Factor Humano, es Presidente de una Asociación Civil Defensora de los Derechos Humanos de las niñas y los niños. Escribe poesía desde los doce años y es articulista de la Revista de Poémame. Está trabajando en la construcción de sus tres primeros poemarios.
