miércoles, 15 de julio de 2020

En eso nadie se ufana



Quisiera entenderlos,

dar tregua

enfocar mi propio silencio.


He luchado mucho

por mi propia humanidad

bajo la penuria de tantos atardeceres.


Quisiera entender su codiciada,

son débiles en su fortaleza

y ambición desmedida.


¿Qué tengo más que mi sombra?

estoy seguro de mi vida

pero no de mi muerte que les estorba.


Yo soy cualquiera que ama

el latido de un mañana,

que con lentitud aprende

a esperar su propio tiempo.


Que admiro una tarde 

que se resbala por los árboles

dejándonos su hermoso fruto.


Este verano es cruel en celosía,

el mundo sigue pasando

impreciso, inmediato.


Innumerable es su pobreza

de su propio confín,

impermeable a su propia mirada.


Encubierta y olvidada,

ajena a sus ásperas hazañas,

sin lograr atardecer 

en su eterna sombría.


El mundo tiene ídolos y reinos

pero yo tengo estrellas,

veo con asombro las palomas

que sin pena ni gloria revolotean.


Admiro la firmeza de una noche

que es buena compañera,

los versos la desgarran 

la costumbre es altivamente insaciada.


Quisiera entenderlos,

ya es tarde 

no me alcanza la mañana.


Prefiero amarme en el infinito

de las numerosas palabras,

en eso aún nadie se ufana.











martes, 14 de julio de 2020

Funerario argumento



Nuestros miedos

traen cosas distintas,

cualquiera husmea

en el horizonte buscando a la vida.


Difícil es sentenciar a un verano,

cuando no se salió 

de un verso converso

por el confinamiento.


Nuestros miedos

traen su propias culpas,

íntima es la costumbre

qué absolutoria elige ser vida.


Y nos vamos a costumbrado

a lo que no era costumbre,

la memoria elige ansiedad

esperanza de un amor inquieto.


¿Cuál escoge tu tiempo?

ficción o sueños

lágrimas o desvelos,

el alba tiene un funerario argumento.




lunes, 13 de julio de 2020

Amar es el mejor pasatiempo



Quieta está la sombra en su remanso,

infinito silencio

en lo profundo que es el tiempo.


Alardean las distancias oscuras 

en el tenue resplandor

de un momento.


Es intacto,

se desparrama bruscamente

encontrando a la noche.


Ese es nuestro refugio seguro,

lo compartimos juntos

alejados de todo.


Queriendo susurrar a la vida

queriendo vivir más tiempo,

no es suficiente la luz de día.


Recojo la tristeza amaneciendo,

no importa que sea tarde

el dormitorio está vacío.


Tiempos de sueños seremos,

esfinge que perdura

en el universo.


El truco es atardecer despacio

casi lentos,

amar es el mejor pasatiempo.





El despojo somos nosotros



El despojo que somos

metáfora fría,

baldío de un amor perdido.


Que algo perdure de nosotros

el tiempo borroso,

repetimos desesperadamente

esa esperanza.


Creí en el amor,

precario

ilusorio porvenir.


Se acabó el tiempo

con la ausencia,

tus ojos fueron tristes,

no he dejado de pensar en esa luz.


Con la lluvia 

el desierto agolpa,

el agua hace brotar los verdores.


Te busco en el jardín

silencioso,

aún así perdura en el día 

en que llegó el olvido.


Somos ausentes,

el tiempo se encargó

de hacer vidas ajenas.


Otros serán 

al cabo de un verso olvidado,

viviré mi destierro con ternura

tu brillo perdura.


Quebranto,

sería más fácil

con algún remordimiento.


Que algo perdure de nosotros,

los sueños despiertan

son recuerdos,

el despojo somos nosotros.


domingo, 12 de julio de 2020

Cuánto ignoramos



Cuánto ignoramos,

las cenizas

las estrellas antiguas,

la humedad de un poema perdido.


El silencio de un secreto

el susurro del nido,

la lluvia que se agolpa

en un charco disperso.


La penumbra de una tarde 

que anuncia a la noche, 

el declive de la luz por un cielo

que se conmueve con lágrimas.


Esperando un verso 

cómo última esperanza,

la caricia de un faro

en una tarde que se escapa.


Cuánto ignoramos

palabras vanas,

fuente inagotable

sin ninguna gota de agua.


Ignoramos nuestros pensamientos

cómo si nunca pasará nada, 

absueltos de la propina solución 

que todo lo gana.


Ignoramos el tiempo robado,

nuestros propios olvidos 

que viven moribundos

sin la última esperanza.


Ignoramos la luna 

que nos espera,

la amistad de la vida

con cada palabra.


Ignoramos la idea

jamás pronunciada,

el destierro de una alquimia 

siempre alquilada.


Cuánto ignoramos,

la elegancia platónica

de una flor cegada, 

inalcanzable es su fragancia.


Ignoramos inútiles 

y angustiados

olvidando el clamor 

que siempre nos ama.


Vértigo arrinconado

en una voz vacía,

sueña que vives

deja atrás tu pasado.




sábado, 11 de julio de 2020

A todos nos pasa


Recuerdo remoto, 

perdido

los días antiguos

pasan con la memoria,

días de sombra.


A todos nos pasa

a todo nos lloran,

ahora somos mayores 

desde entonces

pasan tantas cosas.


Pasan los años

los recuerdos,

lo hemos hecho todo,

no hemos hecho nada

desde entonces.


Sólo merecemos vivir 

porque callamos 

las sombras,

llega el porvenir con su misterio

de un futuro incierto.


Nuestros tiempos 

son menos hermosos 

inconscientes,

amamos invocar 

a la Musa celeste.


Solo así tenemos 

el recuerdo perdido,

sensible y vago 

incómodo, 

ingrato.


No somos los mismos, 

hemos triunfado

a caso lo hemos hecho 

con nuestro 

propio fracaso.


Mi pobreza es inocente

ruidosa,

nunca novedosa 

descubierta

insólita.


He buscado el atardecer 

y su propia mañana

con su serena desigualdad,

satisfactoria

enamorada.


El ayer es historia

detenida y deseable, 

fresca 

cómo la paz y muerte, 

indiferente, dormida.


Sólo existe el espacio y tiempo,

simulacro de la muerte 

que apaga el viento

para no sentir 

el olor a muerto.


Los pájaros huyen de las ramas,

se dispersan 

con el paso de los días, 

repitiendo el infame amor 

de recolectar miradas.


Quiero ordenar constelaciones,

dormir en un sólo poema

remoto y perdido,

con mi antigua memoria 

de saber amar.









jueves, 9 de julio de 2020

Curar con palabras


No lo sabía
sabía curar con palabras,
le cortaron las manos
nada cambió en su vida.

Siguió curando heridas,
vanas arengas
nunca más lo han visto,
se fue entre los matorrales.

Valiente momento él amaba
curando enfermos que llaman,
a la vida no le tuvo miedo
secreta es la victoria 
cuando no hay envidia.

Qué a nadie le asombre
la vida de aquel hombre,
estoica es la fragancia
qué luciérnagas vigila sin nombre.

Se fue entre finas telarañas
esas que no sientes al tacto,
un poema no lo olvida 
de eso se trata seguir en esta vida.

No lo sabía 
sabía curar con palabras,
ahora el polvo se acumula
cuando todo es trama y envidia.

Tal vez algún día 
en una época extraña,
el curador de memorias perdidas 
regrese heroico auspiciando a la vida.

Se fue a leer el Quijote
a Whitman y uno que otro poeta,
de eso se tratan las letras 
curar con palabras a la vida misma.

A Óscar de Poémame.




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   🌒✨ También es amor También es amor naufragio de alegría, tu aroma desborda —tirante— mis palabras. También el amor Tiene un pequeño pañu...

Muchas gracias.

Queridos y apreciados lectores:

Solo tengo más que agradecimiento para cada uno de ustedes que se han tomado unos minutos de su valioso tiempo, para leer mis poemas.

Gracias al Internet, a la gran nube, he podido llegar relativamente a todos los rincones de la tierra, a toda hora y en todo momento solo con una conexión a Internet.

Me llena de satisfacción saber que muchos de ustedes son de países tan lejanos.

Espero poder seguir compartiendo en un futuro, más y más de mis poemas y tenga el honor de ser leído en su corazón.

Gracias eternas.

Su amigo.

Miguel Adame Vázquez.

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