No lo sabía
sabía curar con palabras,
le cortaron las manos
nada cambió en su vida.
Siguió curando heridas,
vanas arengas
nunca más lo han visto,
se fue entre los matorrales.
Valiente momento él amaba
curando enfermos que llaman,
a la vida no le tuvo miedo
secreta es la victoria
cuando no hay envidia.
Qué a nadie le asombre
la vida de aquel hombre,
estoica es la fragancia
qué luciérnagas vigila sin nombre.
Se fue entre finas telarañas
esas que no sientes al tacto,
un poema no lo olvida
de eso se trata seguir en esta vida.
No lo sabía
sabía curar con palabras,
ahora el polvo se acumula
cuando todo es trama y envidia.
Tal vez algún día
en una época extraña,
el curador de memorias perdidas
regrese heroico auspiciando a la vida.
Se fue a leer el Quijote
a Whitman y uno que otro poeta,
de eso se tratan las letras
curar con palabras a la vida misma.
A Óscar de Poémame.
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Se vale la critica que propone.
El comentario que nutre. muchas gracias.