El amor tiene un poco de miedo,
es húmedo
en el aire que vuela.
El amor no tiene remedio,
pequeña agonía
que respira.
El amor es el crepúsculo de un pensamiento
sabe a derrota,
sin merecerlo.
El amor es la poesía
de una sonrisa,
flores y aromas de un firmamento.
El amor es bondad que peligra
en unos labios mustios,
palabras que viven sin pedir permiso.
El amor
es un suspiro lejano,
pretexto perfecto para llorar de amor.
El amor es la tierra
bebiendo la gracia
de un colibrí a pleno vuelo.
Es fragilidad de una esperanza
que sueña a misterios
cada vez que la piel se vislumbra sintiendo.
El amor vive muriendo,
acantilado lleno de flores
en un edén sin pecado.
El amor es una pintura
que se rebosa en los ojos
que se pierden en su soledad.
Es un poeta fugaz
que se refugia en la valentía
de unos versos escandalosos.
Es una madrugada
que sabe a gorriones,
violines que arrullan los yerros de tener que seguir.
El amor
no lleva la cuenta
de los poemas escritos.
Simplemente respira,
gigante circunda y respira
en la pletórica quietud de poder sentir.
Eso,
eso es el amor.
Maquinista Mute.
