Vida,
tráeme un girasol,
antes que el mediodía
abandone la felicidad.
Antes que la media noche
fronda a los sauces
y el tiempo humano
sea un niño enfermo.
Tal vez la noche
tenga memoria
y el silencio sea una ironía
cada vez más naufraga.
Tráeme a la penumbra
llena de hiedra,
sabré amar la gloria con gracia.
Antes que el recuerdo
balbuce inestable a la muerte
y el volcán en sobresalto
sea un fulgor que escupe fuego.
Tráeme un poco de cielo,
te mostraré el azul
sin la ansiedad de las cosas oscuras.
Entonces los cuerpos podrán fluir
en la dicha transparente
de una esencia enloquecida
por un abrazo de amor.
Estúpida muerte
tú no debes morir,
las cenizas en el horizonte
son palabras que brillan
a lo lejos de la luz.
La vida suspira
agonizante en la ida sin retorno,
serena piedad
no eras sólo mía.
En aquel confinamiento
la alegría crecía,
infatigable es la voz que se perdía.
Aquel mundo de tugurios,
pobres vivos sin eco.
Con sus camisas raídas
y sus rostros grises,
vestigios en el centro del mundo.
Tráeme un girasol
que la bella vida quiere sonreír,
te daré un chocolate en la mañana.
Pronto,
que la noche llega,
escondida en el tiempo presente.
Violento y desgarrado es el dolor
bajo el triste viento.
Alegría mía
ya me puedes ver,
te ha cegado la poesía.
Maquinista Mute.
