Quiero contarte un sueño
sin voces, sin gente,
sin pasos.
Sin soledad.
Solo verdad,
melancolía,
brota el manantial.
Duele,
nada puedes hacer.
No hay edificios
o casas en donde ocultarse.
Solo motivos,
un montón de motivos.
Coloridos motivos,
instantes,
quizá en ellos seas feliz.
No lo sé,
tal vez sabe
que hay un poco de amor.
Arráncame el miedo
que tengo sueño.
Maquinista Mute.
El aire sigue igual
cuando despierta la vida,
avanza la mañana
con su dolorosa dulzura.
Tenue distancia
un domingo comienza,
sufre la angustia
triste brilla su pena.
El tiempo es inconsciente
surge silencioso,
navega lentamente
en un instante.
Llevas mucho sumergiendo el ancla,
con el viento nervioso
secando su confianza.
Súbita y trémula es la ansiedad,
anfitriona y agobiante
avispada cómo la muerte
cuando desdobla.
Anímate y date valor,
tus ojos son hermosos
y combatientes.
Incansable es tu oleaje
cuándo el amor tiene hambre,
el instante ama
sin tragedias seguidas.
Ámate mujer
que tus labios traspasan
las palabras,
te quieren sin una mirada vacía.
Despierta con una lágrima
que llene el mar,
aquella felicidad
nunca más será un velero roto.
La mañana murmura con suavidad
es la infancia segunda,
cierra los ojos
no tendrás porqué huir.
Que se apague el aliento
hondo y confuso,
has aprendido a amar
con esa sonrisa de un soplo nocturno.
La luna brilla,
no a muerto el dolor
solo es que,
ya no deseas acompañarle.
Mute.
A veces queremos ser otros,
arrancarnos la piel
y ponernos un rostro.
Uno que encienda los ojos
tan despoblados
Que no tenga miedo al destierro
azucarando alegría
de unos labios que queman silencio.
Rostros campesinos
actores,
yerguen un horizonte enfrentado.
Borra mi rostro
con la poca luz que aún queda.
Pinta mi esclavitud con aprendizaje,
calibrando las esperanzas
con un trofeo brilloso.
Insomnio durmiente,
traeme una lámpara
y te daré unas pinturas.
Dibujaré
lo que queda en el aire,
pausando mi vida en el viento.
Arráncame los ojos
porque estás adentro.
En los muros de unos párpados
que no quieren acariciarse
con la noche que todo oculta.
A veces queremos
y somos otros.
Maquinista.
Conciencia perdida
irreparable,
el lenguaje del mundo.
Que desierto es el lugar
que ocupaba el árbol,
vacíos en otra parte.
A Veces la luz cambia
juega,
con el suficiente asombro.
Palabras posibles,
airosas
breve error de un carmesí.
El tiempo nos borra
y sufres,
duele la espina tan venturosa.
Espera lo suficiente,
hasta que a la tarde
le de sueño y las preguntas
se desvanezcan en un laberinto.
Eres posible
silencio pensante,
un relámpago triste.
Exentos,
tienen una soledad
que repliegan el ardor
de una respuesta.
Gritos nítidos
en una mañana
que escandaliza.
Piel caliza,
sin barro
volátiles son sus sueños.
Que guarden los demás
lo que pensamos ferozmente.
Amémonos
cómo si fuéramos frutales,
hierbas con semillas en el paraíso.
Noviembre es su víctima,
frío que florece tenue
en dónde ya nadie pisa.
De pronto el esplendor
no se despide con tanto luto,
es el jazmín qué empezó a amar.
Maquinista.
La mirada sabe
que es tuyo el silencio,
retiene el aire
futuro inconsciente.
No sabe que pasan los años,
así que juguetona se olvida
de su infancia querida.
Confiesa coqueta
lo que la memoria diría,
zumbando analiza
un monólogo atrevido
que siempre olvida.
Se escapa longeva
poesía surrealista,
regálame esa sonrisa
trazando pesares que saben a ira.
Refleja constante
observa absorta,
la abrupta colina
que todo domina.
Desea con vehemencia
lo que nunca dirías,
pensamientos y sueños
que tiemblan de risa.
Que murmure el alba
que se vuelva querida,
su perfume es perfecto
envuelve una hermosa sonrisa.
Aquella vez
encontré un poco de furia,
ya no recuerdas
qué es lo que fuimos,
se confunden tus días.
Agitados miramos
la mirada olvida de golpe,
es la miseria que siente
ser una sombra tan vieja.
Sabe que el mar es tu silencio,
olas salvajes
que agitan de golpe
a esa piedra vacía.
Miremos un poco
a esa breve aventura,
saber lo que cuesta
sanar en la vida.
La luna arropa,
tranquila nos mima.
Es la mirada que sabe
que nunca te fuiste,
nunca llegaste
esa es la valiente mentira.
Levanta los ojos
miremos tranquilos,
tal vez el futuro es incierto.
Es más amoroso querernos
con la mirada tranquila.
Mute.
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No te duermas
lloro por ti
en la sombra de un cerezo.
Tenue es el sol
en la sutileza
de un murmullo agonizante.
No te he de mentir,
el crepúsculo es
una bestia herida.
Siento su violencia fugaz,
mis labios no alcanzan
pronunciar una palabra.
Lágrima de una noche,
el silencio tiene
una muerte anunciada.
Se cuela en la rendija
de un corazón,
tuvo ganas de bromear
sin suicidarse.
Secretos apretándose,
el hombre es pobre
recoge sus flores silvestres
con insectos moviéndose.
Rostros esbeltos,
ahora entiendo
el significado de un semblante
tambaleándose.
La tragedia fue encontrar
la gravitación del miedo
y tener que marcharse.
No te duermas,
viene el invierno
como siempre tan amante.
Nunca es inútil
acurrucar a la vida
para vivir amándote.
Maquinista.
Abrázame vida,
te quiero fuerte.
Torrente sanguíneo
recorriendo a cada segundo
a la memoria ausente.
Me he aferrado a ti,
no lo has notado.
Es difícil describir
lo necio que es un corazón.
Se ufana en posarse
en cada suspiro,
saber el sonido de tu aliento.
Arráncame la vida
sin más lamentos.
No puedo alejarme de ti,
aunque lo quiero.
Se adormecen las palabras
cada vez que intento
que no duelas.
Dueles, dueles mucho,
aunque te he de amar
flotando libre por el viento.
Rompiendo ataduras
de un sueño que sabe a distancia.
Inventando excusas
que llevan a tu silueta
en un crepúsculo.
Contándome historias
en cada fragmento
de eso tan tuyo,
perfume penetrante.
Estoy enfermo
de tanto verdor entre nosotros.
De tanto quemar un escalofrío
en un translúcido carmesí
de tus labios rotos.
De tantas flores
a punto de explotar,
en el regocijo de una ilusión
tan incierta.
Arráncame los ojos,
no los necesito.
Mi delirio tiene una inocencia
que es deliciosa.
Vendeme poemas vacíos.
Siluetas mostrándose en la memoria.
Eres mi musa,
en la ácida violencia
de poder vivir.
Cómo te disfruto,
hermosa y rebosante.
Tu cárcel de piedra
cuenta el tiempo de un porvenir.
Amas aquello
que no puedo tocar.
Por eso te quiero.
Inspiración.
Mute.
A ninguna parte, nunca tuve tiempo para que las lágrimas llenaran el cielo. Confieso que se fue la vida en una pincelada de gaviotas y cie...
