La muerte reposa en el corazón,
esperando la hora
de escalar el cuerpo
con un escalofrío.
La muerte es un sueño
que invade cuando estamos débiles
y los ruidos respiran quisquillosos
por las esquinas.
La muerte no solloza tu nombre,
se mantiene despierta
sacudiendo con fuerza
la alegría de ya pronto tenerte.
La muerte
no tiene la espada de Dios,
eso es infamia
temblamos de miedo
por el silencio de un sanatorio.
La muerte no se lamenta
por un cuerpo herido,
envuelve en su boca
el aliento podrido.
La vida es más fiel,
espera cada mañana
con su rostro hermoso
asoleando a mi ventana.
La vida es amor
un mensaje de texto o una llamada,
el vuelo de los pájaros
un alimento, un recuerdo que llama.
La vida es ilusión
que se aferra al futuro,
esperando con esperanza
a que vengas a hablarle
con un poema efímero
pero no enfermo.
La vida lo es todo,
es generosa
es una playa y su agua,
una esposa que aún cansada
te quiere y te ama.
Muerte,
todavía no es tiempo
para que mis cenizas descansen
en el mausoleo de mi padre.
Vete lejos
que aún no te espero.
Maquinista Mute.
