Canto de amor

 

Transcurre la muerte

tan suave,

sin paraíso.

Con la paradoja de un poema

irrepetible,

jugando al asombro.

Suficiente,

borrando promesas

en la desventura de estar solo.

Con el mundo inconsciente

inconstante,

en un círculo roto.

Aún así florecen mis sueños,

sin tanta espina

con la lluvia apagando el fuego.

Te espero

en el asombro,

recolectando obligaciones diarias.

Doméstico,

tomando miel

con la memoria.

Emboscando mis palabras

antes que la lluvia

borre el arcoíris de una sonrisa.

Antes que mi perro

huela con su olfato

la desolación de una sábana blanca.

Todos los días

llevo conteniendo

laberintos volátiles.

En la trastienda

de un laurel

y unas cuantas rosas.

Sobreviviendo

insistiendo en los árboles frutales,

donde todo es azul, todo es verde.

Volemos cómo el reflejo

de una estrella distante,

con los pétalos de fiesta.

Con la certeza 

empeñada

en ganarse un trofeo.

Intentando el milagro

de ser veraces por siempre,

ante una mirada 

que se derrumba a peldaños.

Escapa

en el eterno crepúsculo de un solo duelo,

aniquilando la noche con tanto frío.

Vivimos exactos

en la fatalidad de un poema,

pretendiendo la miseria 

de un grito tan mudo.

Migajas inútiles

escurridizas,

mirábamos imposibles.

Sedientos,

con los labios secos

de tantas palabras.

Que llueva,

al fin estoy en la sombra

de un canto de amor.

Maquinista Mute.