Como si fuera un libro abierto me preguntas
porque mis letras son tristes,
como si el dolor de los versos fueran un simple espejo
no es el mío, es tal vez lo que llevas dentro.
Para ti es un alivio soñar despierto,
infeliz es aquel que con la ira
está seguro que es valiente,
no lo es, tan solo es un hombre muerto.
La vida es hermosa
íntima y justa en cada momento,
para los ciegos de corazón es un dilema
cenizas que desafían las penumbras sin un recuerdo.
Durante siglos mi poema ha sufrido miles de veces
sus autores han querido ser libres poetas
en un olvido se ha quedado su pasado
sus rimas un amuleto obsoleto.
¿Acaso un poema no es un suspiro desleal?
empeñó la palabra para que puedas huir,
ya no huyas
con fe en una mañana el girasol silvestre volverá a crecer.
Solo con un poco de sol y mucha agua
con el girasol silvestre encontrarás esperanza,
serás letras alegres
que ejercerán pasión cuando amas.
Letras tristes abundan
se juntan con las palabras
¿acaso no es lo que quieres leer todas las noches?
mejor juntemos un beso, ignoremos lo que nos pasa.
Cuento las veces
que te he escrito ¡cuanto te amo!
no me alcanzarán las hojas de vida
para dejarlas otra vez en la nada.
Miguel Adame.
24/10/2018.
