Tengo angustia

Amor 

tengo angustia, 

se evapora mi realidad 

en un espasmo de enfermedad. 

Luz triste 

ahora el agua 

deja ver los pececitos. 

Detente 

que el cielo brilla con fuerza, 

corta las horas 

que es angosta la vida sin tenerte. 

Llora a tus muertos 

antes que ellos te lloren a ti, 

solo ganará la cumbre el desolado. 

Amor en tiempos de angustia

duerme, 

solo así no te darás cuenta 

de lo cerca que estamos 

de no vivir. 

Vana es la pena 

cuando no haya consuelo, 

llora 

rompe la fama de tener que morir. 

No hay tardanza 

desde aquí te veo, 

hiriendo al viento 

en su cruel pelea. 

Escucha a la voz 

es confusa, 

el día oscurece 

en el entredicho triste 

de un olmo desolado. 

Huyamos 

antes que la sierra 

nos escupa destrozados. 

Amor 

tengo angustia, 

sepulta el olvido 

y la voz doliente

que la desventura es hermosa 

cuando puedo tenerte. 

Él Mute 

16/03/2020. 

Quiere matarme

Rodeado,
no me acostumbro
a la hora encerrada,
caras airadas,
preocupadas, reposo,
la vida está cansada.

Señales,
la fe
Somos puros mortales,
el continente huye
como si nada fuese a quedarle.

Tristeza
cielo venturoso,
que no llegue el aire
no quiero guardarme.

Fatiga
ánimo afligido,
el sueño
no quiero quedarme.

La muerte,
mi muerte,
la muerte de otros,
mezquino es el veneno
que viene a matarme.

La tierra tiembla
los mares arden,
el virus se extiende
extraño a mi madre.

La guerra
invisible,
el enemigo se perpetúa
siempre campante.

El polvo se mueve
no soples fuerte
que quiero amarte.

La gente se ausenta
nadie camina,
ciudades de acero
vacías
el último odio invadió
a nuestras vidas.

El campo, estrellas
el naranjo con flores,
no se da cuenta que afuera
la gente angustiada patea.

No pierdas la dicha
la esperanza no tose,
no se contagia,
no se asusta
el amor vivirá en la aurora
de una tarde hermosa.

Sobrevive,
¿quién escribirá los poemas?
¿quién leerá los poemas?
la vida es el regalo más hermoso
que me has dado,
amar consuela.

Él Mute
14/03/2020.

Amor de hombre

Jacintos 

flor bella, 

sueño con el verso 

que extraña tu presencia. 

Amor de hombre 

palabras, 

duele, 

nunca serás la luna 

que proyecta tu voz baja. 

Duerme 

estela de la noche, 

yo tengo mi secreto 

en su verdadera muralla. 

Alguien más te soñará 

en la víspera, 

hombre solitario 

que no abandona 

su devoción. 

Eres el último 

el hombre viejo te soñará, 

rastro furtivo 

de la última penumbra. 

Es el amor. 

Él Mute 

11/03/2020 

Girasoles tristes

Los girasoles están tristes

hojas brillantes que atrapan el viento,

emerge el peñasco

sin la desnudez de un suspiro supremo.

Y aquí estaré

soplando fuerte

entero, 

soportando la soberbia.

No le tengo miedo al crepúsculo

el brazo en lo alto,

camino junto al olvido de un ayer

llegando a la victoria de un amanecer.

El muro siente mi calma

el horizonte distante exclama,

círculo negro

nosotros ganaremos al tiempo.

Él mute

12/03/2020.

¿Donde perdí el amor?

¿Donde perdí la felicidad? 

en el amor de una noche 

que puede ser la última. 

En una tarde olvidada 

en la que no estaré con ella, 

en las blancas violetas 

que no serán ya nada. 

En el polvo de una dulce costumbre, 

en la sonrisa de un despecho infinito

en la mirada de una esperanza que no duerme. 

¿Donde perdí el amor? , 

en el viejo sillón 

de una noche larga. 

En el frío de un crepúsculo flotante, 

en la oscuridad de un poema, 

en el lenguaje indefinido 

de una caricia vacía. 

En la mirada de espera 

de un día en el cual la metáfora 

muere de hambre. 

¿Donde perdí la felicidad? , 

en el perdón que nunca llega, 

en el pecado que no fue. 

En el sufrimiento 

de un instante que se agota, 

en la carta de amor 

olvidada en un cajón vacío. 

En el alba de un verso taciturno, 

en el tiempo que es último 

porque se precipita con furia en la sombra. 

¿Donde perdí el amor? , 

en los años pálidos 

de una penumbra. 

En las flores disecadas en marzo, 

en tu mejilla tibia 

y un chocolate frío 

que se derrite en tus manos. 

En el fugaz sentimiento prohibido, 

en el precioso momento 

de una funesta alegría. 

En tu aliento suave 

que voltea lentamente 

cómo sabiendo que lentamente moría. 

Él Mute 

10/03/2020. 

La verdad

La verdad lloraba 

el aire llora por la verdad.

La llanura florecía sin agua

como reverdece la verdad

con las palabras de los niños.

Los suyos 

eran árboles sin hojas, 

estériles, solos 

como un mal recuerdo. 

¿Qué te da felicidad? 

¿la vida?, ¿cuál vida? 

nos volveremos a ver

una vez más. 

Perdido en la fragancia 

de un sentimiento, 

lo siento

las flores rosas 

adornan siempre el final. 

Ellas 

son como lágrimas 

y un verso que no se olvida, 

viven en el crepúsculo de un poeta. 

Desierto

polvo para siempre 

inalterable, 

descubriendo la verdad. 

Siempre la verdad.

Él Mute

10/03/2020.

Es absurdo

Euforia

basta con mirar a el mundo

y encontrar a las miserias, 

el dolor no lo es todo. 

Verano desierto

indefinido, 

despierta, todo comienza 

a girar lentamente. 

El río se escucha de lejos, 

el ganso reclama a el intruso 

que llega balbuceando un te quiero. 

Brisa 

tenue mañana, 

la soledad tiene 

sentimientos remotos. 

Ya sé de tu silencio, 

oblicuo amanecer 

que se obliga 

a fabricar sus pretextos. 

Angustia, 

brillan los carbones 

bajo el fuego de un poeta 

que te ama tanto. 

La gente inestable es errante

innumerable, 

como el dolor de una mañana 

que palidece al tacto 

de un instante nuevo. 

Miedo a separarse 

del bello bosque 

que te dio el amor

eso lo es todo. 

Apresurado, 

invisible a la piel 

y a la carne que tiembla 

dentro de mí. 

Abstracto 

todo llega y luego se aleja, 

incómodo 

la nostalgia no tiene 

quien le escriba. 

Horizonte, 

todo es cuestión de ver 

de dónde viene el mundo

para huir de ahí. 

La muerte golpea furiosa 

cada sentimiento 

que quiere vivir, 

inteligencia 

bella metáfora del aire. 

Nunca vivirás con alguien, 

no te alcanza la literatura 

para ignorar el basto amor

que rellena a unos pulmones 

tan tristes.

Adentro, 

delirio nocturno 

que mueve la atmósfera 

cada vez que el frío 

se pone violento 

al escuchar tu voz. 

Cuestiones, 

todo es cuestión 

de a quién le importa. 

A mí me importa, 

cada torrente 

que se precipita con furia 

a la valiente imaginación 

de poder amar. 

Si la vida fuese 

como la lluvia inmensa, 

el mar sería tierra seca. 

Estoy tan cerca de ti, 

que mis oídos no distinguen 

el instante empobrecido 

de la confusión de un amor. 

Pertenecemos a las sensaciones 

a cada una de ellas, 

soñar 

soy de todos ustedes, 

nervioso

es absurdo arrodillarse y morir. 

Él Mute 

07/03/2020.