Los girasoles están tristes
hojas brillantes que atrapan el viento,
emerge el peñasco
sin la desnudez de un suspiro supremo.
Y aquí estaré
soplando fuerte
entero,
soportando la soberbia.
No le tengo miedo al crepúsculo
el brazo en lo alto,
camino junto al olvido de un ayer
llegando a la victoria de un amanecer.
El muro siente mi calma
el horizonte distante exclama,
círculo negro
nosotros ganaremos al tiempo.
Él mute
12/03/2020.
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Se vale la critica que propone.
El comentario que nutre. muchas gracias.