Seremos felices

 

Lo que fue,

eso ya no importa,

alguna vez brilló el destierro.

Ignora,

la noche te olvida

en cada sueño, 

te abraza, eres de ella.

Los años se casan

de tanta luna,

memoria que olvida

que fuiste niño.

Infinita nostalgia imposible,

las palabras son

un hábito ciego.

Para ti 

ni siquiera soy

lo que fuiste tú para mí.

Hundirse en la oscuridad

no es lo correcto,

las cosas en tinieblas

anhelan morir en otoño.

Esperemos mejor el invierno,

es más temerario

amanecer en la neblina fría.

Ahí podrás contemplar

lo que pierdo

en la firmeza de la tarde

de un rencor antiguo.

Lo que fue, 

esa ya no importa,

él pasado ha muerto en la víspera.

Nadie lo advirtió

ha ocurrido muy despacio,

al instante se le ha borrado

la memoria.

Seré valiente,

haberlo sido alguna vez

en ese ayer de algún tiempo

valió la pena.

Volveremos a vernos,

tomaré esa flor como caricia

iluminará el cielo tus ojos,

seremos felices sin tanto tiempo.

Él Mute.

Nunca me dejes

 

Aduladores,

gotas de lluvia 

caen veloces a la coladera

de un olvido seguro.

Borges decía;

el ejercicio de letras

es una vaga erudición.

Las palabras son hermosas

son amor,

no tengo que huir

o esconderme de ellas.

Quiero ser aprendizaje, 

voz suave

sin un tormento 

adormecido.

Quiero oír tu voz 

en mi memoria,

llanura secreta 

en una cordillera eterna.

Palabras,

Dios no está lejos de ti,

la fe mala es la que mata 

los poemas de otros.

Poesía, 

más que sintaxis del verbo,

es tomar un café solidario

aplaudiendo la estrofa que llora o ama.

Poesía,

pasión y dolor,

tierno abrazo 

cuando existe el enfado.

Musa hermosa

que ignora en solitario,

encanto de agua 

en una boca seca.

Poesía,

ruiseñor que canta 

el paisaje de la vida

camino a la muerte.

Nunca me dejes,

no quiero adular

a la propia muerte

en un entierro santo.

Él Mute.

Sin ninguna palabra

 

Este es mi secreto,

aquí te espero 

en el olvido de un amor

proscrito.

Fue tuyo,

hierro forjado

en el desierto.

Una noche,

sólo dame una noche,

te haré surgir 

en la memoria que sueña.

Este es mi secreto,

todos lo vieron,

hasta la muerte 

que siempre espera.

En el paraíso

la noche enamora,

tiene un aroma 

que nunca olvida.

Sólo dame una esperanza,

no hay nada más valiente

que un amor triste 

en sus anhelos.

Suave es la noche,

cuando la plegaria abraza.

Ahí te soñé,

cálida como el abrazo 

de un verbo que consuela.

Aquella noche

me dejaste en el aire,

inmóvil,

detenido en el tiempo que cura.

Te pedí que no lo hicieras,

ese abrazo lo fue todo,

su cuerpo fue mi montaña,

Ahora 

retoña la ceniza suspirando 

de poco en poco.

Todavía siento el corazón

y tu boca, 

sin ninguna palabra.

Él Mute.

Furtiva memoria

 

Primavera,

cálido encuentro 

entre el sol y la luna nueva.

¿A dónde has estado?

aquí me encuentro

subiendo y bajando

en la montaña rusa sin primavera.

¿Te parece un reclamo?

no lo es,

un instante ausente

no tiene memoria.

Ya nadie es cómplice

de lo inevitable,

todos partieron

están preocupados.

Esperando en cada suspiro

superar el otoño,

llegar a él invierno

con una botella.

Ahora que el jardín

tiene sombra,

¿qué cosa hacemos?

tu mano está fría.

Le hace falta alegría,

la lluvia está triste

le hace falta una sílaba

para sentirse completa.

Primavera,

suceso imprevisto,

el tiempo se ciega

furtiva memoria sin vida eterna.

Un amor sin mentiras

 

Lo que tengo

nostalgia de un soldado,

jardín que dejaste

en una mañana valiente.

Dicen que bajo el yelmo

se despoja la mentira,

soberbia que cabalga 

por lo pronto muy segura.

Quisiera abrazarte

imperfecto,

imaginando la epopeya

que es la vida.

No puedo besarte

sólo tengo sombras,

sinuosos momentos

que son días.

Lo que tengo 

no puede ser escrito,

amarte de frente

si no te hubieras ido.

Mis ojos borraron la soledad

en cada noche te espero,

en vela mantengo 

mis recuerdos.

Ínfimo instante,

infatigable y ominosa

es la agonía

de un silencio.

Lo que tengo

para ti,

es un amor 

sin mentiras.

Él Mute.

Ya no leemos poesía

 

En mis ojos 

estarán tus días,

sobran las palabras

en la quietud de una poesía.

Todos trataron de impresionarte

yo no lo hice,

tu metáfora calmó la ira.

Es cierto que el sueño

casi siempre se olvida,

contigo no necesito soñar

es mi deseo forjando una vida.

Fuego ardiente,

al final 

sólo fuimos cenizas.

Una palabra es suficiente

para perder la sonrisa.

Así de sencilla es la vida,

lo complicado es saberlo

ya no leemos poesía.

Él Mute.

Nosotros

 Tiembla la mano

con tanta realidad

entre nosotros.

Fuerte es la muerte

ante un espejo.

Te veo con los ojos cerrados,

olvidando las paredes

y sus secretos.

Pasan los días usurpando

el bramido descifrado 

de un beso.

La soledad es larga

cuando se espera otra cosa,

el universo tiene el juicio

que no existe.

Interminables contrastes

de una mirada

que se está quedando sin vista.

Son los años

que ya no alcanzan,

se han desgastado

con tanto tener que sufrir.

No me hables de laberintos

sinuosos son los mares 

de la vida.

Cómo un tobogán tardío

vamos y venimos,

 lentamente se nos va la risa.

El amor es en vano

cuando tienes

que enterrar ahí 

tu memoria.

Me tiembla la mano,

la muralla es un escarnio

que tiene forma de serpiente.

Implora,

¿me sirve implorar?

nosotros ponemos los muertos

en los anaqueles.

Él Mute.