Aduladores,
gotas de lluvia
caen veloces a la coladera
de un olvido seguro.
Borges decía;
el ejercicio de letras
es una vaga erudición.
Las palabras son hermosas
son amor,
no tengo que huir
o esconderme de ellas.
Quiero ser aprendizaje,
voz suave
sin un tormento
adormecido.
Quiero oír tu voz
en mi memoria,
llanura secreta
en una cordillera eterna.
Palabras,
Dios no está lejos de ti,
la fe mala es la que mata
los poemas de otros.
Poesía,
más que sintaxis del verbo,
es tomar un café solidario
aplaudiendo la estrofa que llora o ama.
Poesía,
pasión y dolor,
tierno abrazo
cuando existe el enfado.
Musa hermosa
que ignora en solitario,
encanto de agua
en una boca seca.
Poesía,
ruiseñor que canta
el paisaje de la vida
camino a la muerte.
Nunca me dejes,
no quiero adular
a la propia muerte
en un entierro santo.
Él Mute.
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