Las manecillas del dolor
se han detenido
más allá de la tragedia.
Resisto
nocturno en la comedia,
tatuado en el pasado.
La pintura está roída
fragmentos y voces,
que siguen muriendo.
Aroma de versos
respiro,
me duele el pecho.
Demasiado poco
sin alegría,
mirando impaciente.
Mis ojos
en su noche trágica,
es tan opaca.
Mejor es para siempre
en la esperanza,
la sombra tiene un silencio.
Se quiebra el instante
un poco triste,
recojo mis sueños con rabia.
Viento sombrío,
¿dónde están las estrellas?
están con la juventud de un suspiro.
El corazón lleva sus alas
vuela,
es la vida que se apaga.
Lágrima ausente
que quiere deprimirse,
no la dejes.
Mirarse es de ciegos
tan ciegos,
la penumbra insaciable de un beso.
Mañana seré verde,
sobrevivir
sin agriarse.
Camino,
siempre camino
por el mismo silencio.
Creí morirme
de tanto mirar
y sólo es el viento.
Maquinista Mute.
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