Los otros,
esos perdieron.
¿Qué fue del viento
que fragua el universo?
Ya no existe,
se fue a otra galaxia.
Los otros,
ellos ganaron.
Tomaron una motita de polvo
y delicadamente la guardaron
para sí en una memoria.
El cosmos nunca duele
solo está lejos,
brilla
cómo brilla.
Es como el amor
que nunca se acaba,
no se puede acabar.
Me niego,
lo que somos se transforma
en un billón de colores.
Polvos cósmicos,
pensamientos que se dilatan
con cada sombra que perfora a la luz.
Los otros,
somos nosotros.
Una mirada que no regresa,
una palabra que se niega
a ser una estrofa perdida.
Ojos que se rehúsan
a olvidar tu rostro,
aunque te escondas
en otra vía láctea.
No podrás hacer nada
mi mente
nunca evapora tu imagen.
El amor es un
acto voluntarioso.
Los otros,
ellos y todos,
somos nosotros.
Maquinista Mute.
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