Tengo miedo,
miedo a tu piel
al atajo de la locura.
Al frío que calma
a la tibieza de una cama,
al poema solitario y su dolor.
Al viento inconsciente,
a la lluvia que juega
en un profundo bosque.
Miedo a la crueldad
que no termina de bullir,
a tu cuerpo sin sombras.
A los buitres con maldad
husmeando en cada sonrisa.
Al tiempo hostil
que escribe un manuscrito,
a tus ojos intactos
que descifran la mirada.
Al silencio sustantivo
que sobrevive
sin la caricia de tus párpados.
Al naufragio de tus sueños,
a los deseos revolcándose
bajo el alfabeto de tus palabras.
A la herida y su arrepentimiento,
al vacío inconsolable de tus manos.
Al amor que destila tinieblas,
a tus suspiros olvidados.
Al amor arrodillándose
ante la belleza.
A una piel sin filtros,
amándose,
desnudándose.
Maquinista Mute.
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