Llueve con truenos y luces
el cielo cruje
iluminando a todas las siluetas que corren
para ponerse a salvo de tanto poder.
Mañana entre la luz que amanece
veremos el minúsculo retoño verde que nace
ilusionado
es la vida que crece en su propio milagro.
En donde un caracol se esfuerza
por llegar al fruto verde
a las hojas de un naranjo que quiere llegar al cielo
a la media sombra de un ciruelo joven y aprendiz.
La lluvia es ignorante de las estaciones del tiempo
esas que se precipitan una después de la otra,
el río crece con una corriente descomunal
como queriendo llegar a alguna parte
llevándose a todo lo que se encuentra a su paso.
Es casi como la muerte en su improvisada misión
que no pide permiso
y se agazapa presurosa ante el mejor descuido
de una vida más.
Llueve como si fuera esta su última vez
precipitándose con fulgor y locura
libre y feroz
como el último olvido.
La lluvia es dueña de la noche después
de una tempestad dichosa y leal
a una brisa espesa y desconocida
que no sufre al llamado de su próxima víctima.
Solo me basta refugiarme en tu corazón
como esa tórtola temerosa
ante tantos momentos diferentes,
veré tu escondrijo y será mi mejor refugio.
En donde las palabras se precipitan
contemplando el destierro de la última súplica,
no será en vano tanta felicidad,
la naturaleza es sabia, nunca llora para adentro.
Poesía
Miguel Adame Vázquez.
El Mute
19/08/2018.
