Han pasado cien años
desde que tú poesía fue un lucero radiante,
letras sedientas de gloria
que emanaba esplendor inagotable.
Todo sigue igual desde tu partida,
el mismo sol radiante
las mismas flores que adornan el firmamento
en un universo ecuánime.
El mismo silencio empapado de sonrisas,
el rocío callado
ante un frío que cala
hasta las más recónditas ideas.
La misma poesía rebelde
las incógnitas más testarudas
que el Amor resuelve
en un solo abrazo que no cuesta y no duele.
Todo cambio,
el fusil que apagó tu voz
es un fierro olvidado entre tantas mentiras nuevas
y muchas miradas confusas.
El odio sigue aquí
entre el pensamiento y las memorias
entre la niebla y los sueños
y la turba que suspira por tantos siglos muertos.
Hoy el niño ya no trae sonajas con el viento,
no hay tiempo
se lo llevó el futuro
ente un suspiró sediento.
Hoy no hubieras sido una historia trágica
una nota roja de un periódico viejo,
serías una estrella dorada en el suelo de Hollywood,
un símbolo de la libertad entre un millón de luceros.
Mi corazón reposa sobre un libro inmenso
que son tus palabras que viven
ante mis ojos serenos,
meditan mis ideas ante tu brillo intenso.
Fuiste un tropel de trescientos guerreros,
por eso por miedo
en esa noche dormida todos te desoyeron
se llevaron tu pluma, dejando el silencio.
Miguel Adame Vázquez.
18/08/2018.
A la memoria de Federico García Lorca
18 de agosto de 1936
75 años de su fusilamiento.
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