Se termina el libro
y no encuentro el poema preferido
el poema de mil aromas
el que se sonroja en un alarido.
Miles de palabras y sabores
quinientos poemas
muchos dolores
cientos de momentos en pensamiento.
No encuentro el secreto iluminado
la sonrisa inocente
el susurro preferido
la sombra profunda en la luz ciega.
Se termina el libro
y no encuentro el desierto en un instante
el corazón latiendo de nuevo
sediento de amores y uno que otro cuento.
No encuentro el milagro
que se atreva a decirme
la escalera rota que transporte al misterio
de una letra loca.
Se hunden mis ojos
en las últimas hojas
no encuentro la rosa
que en quietud se transforme.
Se termina la noche
sedienta de flores
no encuentro el poema
que pronuncie mi nombre.
Quizás se lo llevó el viento
en una palabra en voz alta
o es prisionero de un calabozo
sin fin y en silencio.
Seguiré escribiendo
muriendo viviendo
los versos paralizan las palabras
ya no tienen sueño.
Él Mute
22/09/2019.
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El comentario que nutre. muchas gracias.