Sombras, miedo,
el tiempo es tan distante
en un dos de agosto.
Padre,
el silencio tiene un color
que sabe a viejo.
El llanto nos agarra llorando
años,
ya son once años.
Ahogando el espacio sin lamentos,
tus hijos
sobreviven al recuerdo de tus ojos.
La muerte
tiene una esperanza
que no sabe amar.
La hierba crece
sobre la tumba,
el río es una piedra con sabor a cáncer.
Ayer nos aferramos
a el frío rezagado por el viento,
sin decirlo, estamos esperando.
Padre
soy el sueño en la conciencia,
tal vez por eso nunca quiero dormir.
Las horas y los años
tienen su espanto,
boca vacía en un corazón desierto.
Mi pecho
tiene un secreto olvidado,
Es lento porque lleva prisa.
Cenizas,
viejo mío
yo tambien ya estoy viejo.
El frío aprendió a quererte,
aunque aún tengo un pretexto
para abrazarte con mi tristeza.
Me acostumbré a llevarte con lo mismo,
con mi fortaleza
porque soy tu hijo y es lo que cuenta.
Padre
ya no me aflijo,
solo recuerdo que soy tu hijo.
La noche ya tiene tus canas,
eras abuelo
tu amor nunca fue una muralla.
Negro
también me gustan las flores,
si vieras los frutos también los tomabas.
Extraño las olas
de aquella playa,
esa que tú querías en su madrugada.
Amanecer en la arena,
con la alegría
tan descalza.
Padre,
el tiempo es tan distante
en un dos de agosto que tanto se extraña.
Maquinista Mute.
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