Me equivoqué

 

Me equivoqué

aguas tristes,

perdiendote en lo impensable.

Olvidas todo

apartándote de mis apariciones,

minúscula desición del asombro.

Y todo para qué,

mi amor es apacible

cómo un milagro que sostiene.

Míralos,

todos anhelantes

distraídos.

Pidiendo que un celular

les resuelva la vida

con un click.

Prometiendo que el próximo invierno

será distinto,

oscilando en un infinito tardío.

Sobreviviendo a las palabras

qué lo explican todo,

mirémonos.

Se resbala la vida

en una sonrisa que atormenta,

aúllan las sombras.

Mira que estrecho es el cielo,

mentira,

la mirada no te alcanza.

Silencio,

el miedo es delicado,

apenas un instante es fortuito.

Esporádico olvido,

partiendo en un ciclo

en el cual no somos protagonistas.

Me equivoqué

aguas tristes,

ellos de ti, dejándote.

Él Mute.

Epístola de amor

 

Tal vez morirás 

cómo la hoja de otoño,

aún así viviste con mucha ilusión.

Hubiese querido escribirte

cuando la desgracia

tomó de las tinieblas un trago.

Y las resecas calles

flotaron por el vacío predilecto 

de un aroma que termina.

Nosotros no controlamos el viento

es caprichoso,

anida a su antojo en cualquier mentira.

Por eso te fuiste,

cómo las moscas fúnebres

en su último vuelo.

Mañana cuando nazca el sol,

tán sólo serás 

un recuerdo diminuto.

Tal vez 

te habrás marchado para siempre,

sin la dulzura que florece de día.

Serás un recuerdo permanente

en la deriva de una caricia,

epístola que escribí con amor.

Él Mute.

Amar es cosa seria

 Dice la memoria

que la gente huye,

miedo en la zozobra.

Quién fue amado

tiene un recuerdo,

sueños profundos es cosa seria.

La víspera

es un poco analfabeta,

la soledad le va dejando su tiempo.

Recuerdo ferviente,

la nostalgia

tiene una esperanza imposible.

Así son las cosas

furia, dolor

temor a equivocarse.

Dirá la historia,

que la tarde

tiene un lucero.

Hay que ser valiente,

para no salir

corriendo.

Memoria y amores,

nostalgia y dolores,

dame un ramo de flores.

Todo es posible

con esperanza,

hay que ser valiente.

Ríete,

amar 

es cosa seria.

El amor no espera ser amado

 El amor no espera ser amado,

acecha irreversible

cómo Dios en cada grieta.

El amor siempre lo supo,

es terso 

cómo el verso trazando.

El amor siempre hace falta

nunca disgrega

el instante o el silencio apagado.

El amor es una agonía

que acepta a la muerte,

instante que llega sin tanta mentira.

El amor es una piedra 

que sueña ser arena 

en el desierto.

El amor se equivoca 

al estar sólo,

finita caricia en la mirada.

El amor es la metáfora de un río,

viviente esclavo

de una montaña enamorada.

El amor

no espera ser amado,

porque siempre sigue soñando.

Él Mute.

 

La Fábula

Tanta soledad en las palabras,

preferí el gemido de un sonido 

que huyera de la memoria.

Sueño con olvidar

el recuerdo doliente,

no es fácil todo mundo lo intenta.

Novedoso puede ser

no tener momentos mortales,

es triste despertar

con el anhelo fácil de la victoria.

No te defraude

me descifraste,

nunca olvidé 

que fui un ignorante.

Lo hermoso de la vida

es la epopeya valiente

de huir de lobos y serpientes.

Tanta soledad en las palabras,

he quedado suspendido

en el pensamiento de una fábula.

Él Mute.

El día en que la noche

 

El día en que la noche 

se haya ido,

guardaré mi reposo

en la sombra tardía.

Seré un horizonte

que alberga 

la espuma serena 

de un día bueno.

Mi sueño

empujará la cerradura

de una penumbra desierta,

seré valiente y contento.

No seré caoba

de una página olvidada,

un rostro iluminado

por la tarde inédita que brilla.

El día que mis ojos

borrén todas las batallas

empezaré a respirar,

el olvido no empañara al crepúsculo.

Espero ese momento con desvelo

con júbilo y llanto interminable,

es cómo esperar que la nostalgia 

estremezca el verso otorgado.

Así será ese momento,

entre pétalos de rosas

cuyo aroma

anunciarán el júbilo placentero.

El día en que la noche 

se haya ido,

guardaré mi amor 

en una caja de terciopelo.

Será para ti

la buenaventura

de una hermosa razón

a contra pelo.

Él Mute.

Antes de mí

 

Las emociones

son un silencio muy lento,

vago compás que gira

conmoviendo el tiempo en que te amé.

Nítido y cercano

es el corazón

que sin aspavientos entregué.

Cariño grato

inevitable,

fiebre rupestre y humilde,

última página de unos ojos tristes.

El infinito fué mío

y de nadie más,

perfecta comunión

de un misterio eterno.

Repentina es la noche oscura

que no acaricia tu poesía,

todos hemos perdido

sin tu compañía.

Mi vida es un dolor agobiante

por el frío que recorre mis sueños,

aliento que se apaga

con el tiempo.

La cosas son una locura que sufre,

lecho frío que llueve

con cada lágrima de unos ojos 

que no se cansan de pedir.

Marchita es la verdad

que se transforma en mentira,

era feliz

con la melancolía vieja.

Mi rostro

es una caricia adolorida,

rocío de un abismo adormecido.

Algo de mí

está sintiendo,

murmullos que fustigan

a su víctima.

Espérame sin la furia

de unos muros altos,

débil es mi cuerpo

en el delirio.

Todo me sabe a ti

en el instante,

en la lectura rota,

en la sinfonía incomparable.

El mundo entero me golpea,

destroza mi armadura

hasta el destrozo.

dónde estás,

labios tuyos

que me besaron.

Quiero verte dormida,

imaginando torrentes

de una distancia abstracta.

Ciego tocaré

los límites de cada palabra

que pronuncie tu nombre.

Bóveda celeste

que grita tu recuerdo,

no quiero partir.

Emociones que nunca olvidan,

duele,

si supiese cómo hacerlo,

no perdurará el vacío ante el miedo.

Antes de mí

en otro tiempo,

quien sabe lo que fui

sin tus silencios.

Él Mute.