martes, 3 de noviembre de 2020

Palabras posibles




 Palabras posibles,

alquimia poética

de un laberinto.


Esconde tus sueños 

en mi paciencia,

florece,

suficiente es la miel 

de una palabra exacta.


Quién lo diría

mi pensamiento es virtual,

aún así me alcanza

para darte un arcoíris.


Descansa,

susurra el silencio más despacio,

con un texto 

te daré mi vida entera.


Ríe con la certeza

que en la mañana

la montaña estará 

más fresca.


Envuelve tu gracia

en un presagio de amor,

el sol insiste

cálido deleite de un paraíso.


Vibra con la estrella distante

nada juzgará tu certeza,

infinito milagro

que sostiene a la vida.


Flores silvestres,

el jardín tiene tiempo

para regar tus raíces.


Palabras, distancia 

propaganda imposible,

con amor ignoro

a mi propio olvido.


Abre tu rosa

en este otoño ausente,

hoy el mundo 

es una espina triste.


Frágil soledad

de una sombra triste,

hasta el gato lo sabe

en un abrazo frío.


Palabras posibles,

la nostalgia canta un perfume,

aquí te mando un texto

engañando al tiempo.


Mi memoria te busca

en lo infinito,

umbral que irradia esperanza.


Nací contigo

en un beso vacilante,

ahí te espero

iluminando a un pájaro que vuela.


Frágil palabra

que refleja tu cauce,

devuélveme la música

colmada de silencio.


Estoy aquí

con lo que tengo,

no importa

mi alegría es 

un puñado de música.


Él Mute.

lunes, 2 de noviembre de 2020

Flores de invierno

 



Flores de invierno,

la vida es una costumbre

que sabe a eterno.


A veces es quieta

otras veces, 

sombra que a ninguno consuela.


Sonrisa taciturna,

tengo frío

el suspiro no llega.


La ilusión es infinita

por donde quiera 

que la veas.


Fragancia melancólica,

el silencio tiene 

un beso discreto.


Suspira,

tengo sed de cielo,

Dios siempre es bueno.


Flores de invierno,

profunda gratitud

que complica la existencia.


El crepúsculo llora 

su aurora nueva,

el aire sopla 

una lejana primavera.


Vuelca el universo en ilusiones,

nunca es tarde

para escribir más canciones.


El ayer es un verso olvidado,

antiguo dueño 

la ilusión sabe a un suspiro

dulce y llevadero.


Flores de invierno,

falacia que sabe a existencia,

suspira con fuerza una luz ciega.


Te espero todavía,

dame tu tiempo

sin agonía y lamentos.


Humano es sentarse en la bohemia,

aboliendo la blasfemia

de un silencio nuevo.


Sonata tenue

que susurra verdades

dame un abrazo fuerte,

se acerca el invierno.


Él Mute.


domingo, 1 de noviembre de 2020

Los muertos

 



Los muertos,

descanso,

horizonte de un sueño 

vigilado.


Silencio,

somos de barro,

la vida es un acurruco

entre espinos y cardos.


La tierra,

el páramo,

los vivos celebran 

solitario es el campo.


Amor infinito

la muchedumbre acongoja,

el cielo palpita

sereno,

siempre es la misma historia.


Los sueños

enlazan,

infinita es la duda

que nunca te alcanza.


Reposa,

existencia,

hermosa es la vida 

que con ojos contempla.


Te amo,

me amas,

sencillo anhelo,

aún así sufrimos,

tenemos pasando.


Las flores,

las hierbas,

los hijos, 

despierta.


Todavía no mueras,

un beso,

te quiero,

esconde el Quijote

vivir es lo que quiero

siempre a tu lado.



Él Mute.



sábado, 31 de octubre de 2020

La última luna de octubre

 



La última luna de octubre,

cansada,

estrecha.


Está vez 

vela a la vida 

muy solitaria.


Espejo

sucumbe,

en sueños.


Estrellas,

la esperanza es recia

no sueltes,

tú ganas.


La última luna de octubre

hermosa,

la noche,

extraña.


Pálido cielo,

los lirios en el estanque

observan

no dicen nada.


No hay ranas,

se fueron

ya ha nadie le cantan.


Es tarde,

congoja,

las penas se duermen 

sin ganas.


La culpa,

humanos,

noviembre,

tus ojos, 

hermosos celestes.


La última luna de octubre,

momentos,

alientos,

costumbre.


Hoy,

será diferente.


Él Mute.



Soporta.

 


El mundo,

detrás de él

no hay nadie

que piense otra cosa.


Descansa,

el cielo reposa,

qué hermosa es la mañana

cuándo la silueta enamora.


No hables, 

nada deseo 

sin ti,

la visión de un hombre solo rebota.


Vivir indeciso,

se acerca diciembre,

mudo es el ánimo inerte.


Vivo,

disfruto la muerte,

anhelo el silencio,

tu voz, 

regalo en noviembre.


Soporta,

la ilusión de sentir

es poderosa.


Voraz es el otoño

que quiere cogerte

agonía,

él último despojo es fuerte.


Nada estorba 

el ansia te admira,

absorto, 

de verdad el mundo es poca cosa.


Apaga la luz,

olvida

piensa en serio,

es otra cosa.


Él Mute.


viernes, 30 de octubre de 2020

Duele el silencio.

 


Cuando hay vacío

duele el silencio.


Ausente,

arde,

eternidad que suspira.


El silencio canta,

oscuro,

palabra triste.


La esperanza es una soledad 

con un amor correspondido,

vela encendida es lo que quiere.


Póstumo sigilo

que sueña con ser libre,

fracaso astuto

que sabe a lo íntimo.


Mis jardines tienen historia,

su maleza

se ha convertido en un manantial

de raíces que no se despiden.


Su placebo es infinito,

dudo que lo sepa,

apenas sabe que está vivo.


Se acabó la música,

quedó un fragmento zumbando 

en el comienzo que olvida.


Así que vamos siempre

de prisa y sudando,

ojalá nos diéramos cuenta

lo poco que amamos.


Pétalos tristes

se pierden ante mis ojos,

estrella distante

se disuelve en un instante.


Cuando hay vacío,

duele el silencio,

nunca lo sabes.


Él Mute.


jueves, 29 de octubre de 2020

A veces

 


A veces 

la luz cambia

se borran las palabras,

el mundo esconde a los sueños 

en un ocaso sin pena.


A veces 

no existen los adjetivos

el fuego es suficiente

para cubrir con asombro

un poco de guerra.


A veces 

no puedo quedarme quieto,

se nublan los mitos

la memoria fallece en la verbena.


A veces 

los posibles desgarran

luces y sombras,

el pensamiento huye

en una emboscada dolosa.


A veces 

el arcoiris susurra silencio,

no existe el relámpago

con tan poco gozo.


A veces 

el otoño es textual

sobra el olfato

para hacerle uno el loco.


A veces 

la muerte quema con tanta certeza,

no existe el amor con odio

la lluvia ya mengua.


A veces

la cama es muy angosta,

la pérdida vuelve

sin tanta extrañeza.


A veces

solo es cuestión

de tocar un poco de fondo,

comprar dulces, 

sentarse en la acera.


A veces 

el presagio trae más dudas 

que tristes certezas,

que no te agobien las penas

insiste,

bien vale la pena.


Él Mute.



Etiquetas

Sígueme en Twitter

@adamemiguel

Sígueme en facebook

https://www.facebook.com/poemasmigueladame/

El tiempo es para mí

 “El tiempo es para mí” El tiempo es para mí  soy la esperanza, la mirada del agua  la sonrisa de un instante. Mi poder desmorona  el abismo...

Muchas gracias.

Queridos y apreciados lectores:

Solo tengo más que agradecimiento para cada uno de ustedes que se han tomado unos minutos de su valioso tiempo, para leer mis poemas.

Gracias al Internet, a la gran nube, he podido llegar relativamente a todos los rincones de la tierra, a toda hora y en todo momento solo con una conexión a Internet.

Me llena de satisfacción saber que muchos de ustedes son de países tan lejanos.

Espero poder seguir compartiendo en un futuro, más y más de mis poemas y tenga el honor de ser leído en su corazón.

Gracias eternas.

Su amigo.

Miguel Adame Vázquez.

Buscar este blog

Seguidores

Sígueme en Yotube

https://www.youtube.com/user/71ADAME

Contacto

correo: adame.vm@gmail.com

Formulario de contacto

Nombre

Correo electrónico *

Mensaje *

Todas las Poesías.

Gracias por tus comentarios.

Nombre

Correo electrónico *

Mensaje *

Archivo del blog