Flores de invierno,
la vida es una costumbre
que sabe a eterno.
A veces es quieta
otras veces,
sombra que a ninguno consuela.
Sonrisa taciturna,
tengo frío
el suspiro no llega.
La ilusión es infinita
por donde quiera
que la veas.
Fragancia melancólica,
el silencio tiene
un beso discreto.
Suspira,
tengo sed de cielo,
Dios siempre es bueno.
Flores de invierno,
profunda gratitud
que complica la existencia.
El crepúsculo llora
su aurora nueva,
el aire sopla
una lejana primavera.
Vuelca el universo en ilusiones,
nunca es tarde
para escribir más canciones.
El ayer es un verso olvidado,
antiguo dueño
la ilusión sabe a un suspiro
dulce y llevadero.
Flores de invierno,
falacia que sabe a existencia,
suspira con fuerza una luz ciega.
Te espero todavía,
dame tu tiempo
sin agonía y lamentos.
Humano es sentarse en la bohemia,
aboliendo la blasfemia
de un silencio nuevo.
Sonata tenue
que susurra verdades
dame un abrazo fuerte,
se acerca el invierno.
Él Mute.
Tienes un lenguaje poético bellísimo. Muchísimas gracias por él.
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