Aquí estoy
jubilando mis emociones
con el arte poética,
coleccionando noches
que se consumen
recónditas en cada madrugada.
Aquí seguiré
cortando el césped
de un poema
aprendiz,
enamorado de cada acorde
de mi música,
el poema.
Aquí pasé deambulando
por las letras nostálgicas
que como guerra civil
se traslapan sin alegría
en cada tarde
que se acomoda
con el zumbido
de las soledades.
Aquí viví
entre versos horizontales
y una que otra mentira
que no sabe otra cosa
más que mentiras.
Aquí soñaré,
con la libertad
y el equipaje guardado,
queriendo volar
a aquellos sitios
que he escrito tantas veces.
Aquí volveré
con la mirada al cielo
callado,
como un rincón sin sombra
que se asfixia
de tanto no mirarte.
Aquí partiré
con cada segundo
que ha valido la pena vivir,
dispuesto a jugar
la última partida de ajedrez.
Aquí estoy
con los millones de puños
que gritan por corazones,
aguardando en mis recuerdos
la herida en mi pecho,
con lágrimas eternas
y sombrías.
Sin miedo,
sin pausas,
cotidiano,
de frente ante la vergüenza
de un poema maravilloso.
Él Mute
29/01 /2020.
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