No lo sé todavía

 

Noche fría

la ironía no tiene memoria,

se burla de la bella joven

de la cual todos están 

secretamente enamorados.

Ella está sola,

que cruel es la vida.

Nunca es suficiente

he vivido,

y aún no sé 

si algún día voy a morir.

Estoy seguro

que no he venido a eso,

así que compongo versos

que remienda mí suelo.

El frío se amontona,

hambriento protesta,

le digo que espere

porque siempre es suficiente.

Mi padre insistió en escribir sus memorias,

aún tengo su borrador

que intenta no ahogarse en sus palabras.

No fue suficiente

las flores entraron en sus huesos,

no llores más, me dijo atento,

entonces corrí y salí huyendo.

La noche creció hacia mi padre

mordiendo las costuras,

pegando su recuerdo en mi memoria.

Me quedé mirando,

miro a los que no son sordos

ellos escuchan,

no saben porqué estoy hablando.

Saben leer,

morir tal vez no, todavía,

siempre serán un espasmo inconsciente.

Los versos se avergüenzan,

sudorosos sufren

al ver las tinieblas.

¿Que fue de la estrella

con su soledad?

el silencio pronto llega.

Entonces los caracoles 

encontrarán su camino,

entre la bruma caminarán escépticos

orgulloso y puritanos,

inversos en el amor que contiene su furia.

Lloran en su lamento 

con un poco de miedo,

por la bella muchacha 

que le duelen las letras.

Las memorias de mi padre

no fueron más que unas pocas hojas,

estoy seguro que algún día

volverá y escribirá su historia.

Así que lo espero

y recuerdo su nombre,

no sé si alcanzará el tiempo.

No lo sé todavía,

vine a vivir.

Las palabras nos miran,

miran lo que pienso

todo es amor.

Maquinista Mute.