Cada día traerá sus palabras
letras numerosas, al azar.
Escribir tu nombre
la lluvia busca la tarde,
¿quién escucha caer al pasado?.
El tiempo, las flores nunca son ciegas,
Mi padre no ha muerto.
La vida se acaba
en traer sus propias mentiras,
muchos años en herirte.
Pero el poeta es viejo y sabio
vaga es la luz que delira,
el verso lo puede todo.
Envía los recuerdos
con la luna,
hasta qué el inocente viva de nuevo.
El Sol y su nueva mañana.
Luces del alba,
desde aquí te regalo un poema.
Busquemos más allá
de lo que no se ve,
la historia nunca se acaba.
Para eso están las palabr
as.
© Maquinista Mute, 2024.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Se vale la critica que propone.
El comentario que nutre. muchas gracias.