Lejos de ti

 El mundo escupe sus sueños,

eterna mirada

que muchas veces se duerme

mostrándote su incertidumbre.

Quiero que veas tus ojos,

esa mirada

se esfuma en el enojo

de un relámpago.

Levanta tu frente

porque vuelve la noche,

helada,

insolente en su desenfreno.

Dame un poco de azúcar

para endulzar los días amargos,

saben a petróleo

sin flores y espinas.

El silencio tiembla

derribando las dudas,

colapsa la mentira

en un mundo pobre.

Ven a mí medianoche,

delirante,

sublime en su lamento.

No existen los fantasmas

solo la distancia,

distancia 

frente a tu rostro.

Lejos de ti

el camino no hace sombra,

pedruscos y hierbas

quieren diluvio.

El mundo trae tu nombre,

hambre,

intacta me observas,

interminablemente ignoras.

Amor,

¿que es el vacío?

dolor inmenso

que se esfuma en sus lamentos.

Sueño con el tiempo lento,

la vida sigue escandalosa

funesta,

sublime con su letra muerta.

Sospecho que de los escombros 

del mundo,

encontraré la mirada libre,

será mía en mis adentros.

Radiante angustia

oscila parpadeante

en el poder de una poesía

que no sabe decir tu nombre.

Él Mute.

Palabras

 

Las palabras nunca se olvidan,

necias circulan

cómo bufón en despedida.

Quiero que sepas una cosa,

su sonido es la furia

una pausa azarosa.

A veces perpetúan los sueños,

otras más eclipsan con prisa

el deseo de un fuego nervioso.

Palabras,

impreciso perfume

de un poeta que sufre.

Dale un lóbulo vivo

para que en lágrimas gane,

que brille en el iris

de un zafiro incendiado.

Nunca olvides 

que fuiste niño,

sueños lactantes

ser héroe era lo mismo.

Palabras vulgares

con la mano del mundo

vas tenue olvidando

el cariño tenido.

Hambrientas y ausentes

atropellan las flores,

impurezas de astros

moribundas se pierden.

Dame un poema

que no hable de sexo,

que fije su fuerza

en un lirio converso.

Palabras que saben 

a silencio que ama,

abundancia que teje

una nebulosa mañana,

Incrusta en mi lecho

una letra que ame,

acuérdate que las palabras 

no olvidan, se llaman.

Son sólo eso, palabras,

memorable artimaña

que no tiene prisa

cuando no tiene ganas.

Incorpora el ingenio

en un papalote que vuela,

es un poema impreciso

que a besos se eriza.

Cuando las palabras se olvidan

ya nada se salva,

no olvides las mías

todas ellas te aman.

El Mute.

La metáfora preferida.

 

Jamás

casi nada,

soñamos.

Eterna ironía,

la noche se repite

con estrellas.

Lo dejaste,

hasta el frío

se siente.

Lo he perdido,

odisea

de un olvido.

Lamentos

mira la mañana,

el hábito se hace verso.

Cualquier escribe 

oscuramente en agonía,

difícil abrumar con ya sabía.

Casi siempre obedecí

es mentira,

era un sueño que sentía.

Lo dijiste 

arrepentida,

no eras eso que moría.

Lo he perdido 

con el tiempo,

fue mi culpa, lo sabía.

Jamás

dije nada,

la metáfora preferida.

Él Mute.

Aquí te espero

 Aquí te espero,

seguiré buscando

hasta la última batalla.

Con la luna en octubre,

tan fría

que el gato sale de aventura.

Así es la vida

triste costumbre victimaria,

sentiremos el instante.

Casi toqué el universo,

vaga espera en la penumbra

conversa.

Aquí te espero,

reposando el fuego 

en una moneda.

En una noche

con sus sombras buenas,

así son las cosas en el crepúsculo.

Doliente olvido 

que es eterno,

fugaz reflejo de la aurora.

Que tan lejos 

puede ser el caos,

no hace falta la mirada.

Aquí te espero

secando los mares 

de una tormenta.

Con el único consuelo

de un laberinto

indivisible.

Él Mute.

Igual ya estamos rotos

 

Esta mañana

miré a lo indefinido,

el aire sigue igual.

Brisa tenue

que al principio extraña 

a la humanidad del subconsciente.

Que buenos actores somos,

la soledad 

es un espacio triste

Quien sabe 

sí el tiempo

amanece extrañando un poco.

Construimos una nube

de angustia 

y silencio.

Nada perdura

en la vida inquieta,

apenas quedan las dudas atónitas.

De qué otra manera

llenas un gran vacío,

el dolor es tedioso con tanto olvido.

Te propongo una cosa distinta,

amemos

igual ya estamos rotos.

El Mute.

Noviembre.

 

Viene noviembre

los jazmines lo saben,

frío antiguo.

Algo me ha dicho la montaña,

sándalo

viene la nieve.

Recuerdo 

de almendras dulces,

cuánto lo siento.

Mi sueño de noche

en las fragancias,

el huerto lo sabe.

Te perdí,

la luna se alarga

en su luciérnaga.

El tiempo consuela

con cada verso perdido

en el olvido.

El polvo es frío

atardecer despacio,

vago recuerdo de un día.

Viene noviembre,

se hace costumbre

morir con una corona de espinas.

Coronavirus

liturgia con tanta agonía,

el mártir es una espléndida metáfora.

Él Mute.

Desierto estéril que agolpa.

 

Soberbia

súplica insensata,

el llanto no tiene esperanza.

Miedo,

simulación,

la sombra es un histrión de poca monta.

Difícil es borrar el cosmos

y elegir el caos,

siempre lo haces por otra cosa.

Escribe un poema

que libre a los prisioneros

de su celda rota.

Silencio, una vez más silencio,

quizás esas personas 

están salvando al mundo.

No lo creo, qué importa, 

mi desventura es ser poeta,

no digo mentiras cortas.

Infamia,

el desierto agolpa estéril

la verdad que tanto sueñas.

Imperio del infinito, tiempo muerto,

nunca nos veremos sembrando 

más que composta.

Crónica secreta que nadie escucha,

crepúsculo,

nunca serás mía con esas cosas.

Él Mute.