Soberbia
súplica insensata,
el llanto no tiene esperanza.
Miedo,
simulación,
la sombra es un histrión de poca monta.
Difícil es borrar el cosmos
y elegir el caos,
siempre lo haces por otra cosa.
Escribe un poema
que libre a los prisioneros
de su celda rota.
Silencio, una vez más silencio,
quizás esas personas
están salvando al mundo.
No lo creo, qué importa,
mi desventura es ser poeta,
no digo mentiras cortas.
Infamia,
el desierto agolpa estéril
la verdad que tanto sueñas.
Imperio del infinito, tiempo muerto,
nunca nos veremos sembrando
más que composta.
Crónica secreta que nadie escucha,
crepúsculo,
nunca serás mía con esas cosas.
Él Mute.
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