Viene noviembre
los jazmines lo saben,
frío antiguo.
Algo me ha dicho la montaña,
sándalo
viene la nieve.
Recuerdo
de almendras dulces,
cuánto lo siento.
Mi sueño de noche
en las fragancias,
el huerto lo sabe.
Te perdí,
la luna se alarga
en su luciérnaga.
El tiempo consuela
con cada verso perdido
en el olvido.
El polvo es frío
atardecer despacio,
vago recuerdo de un día.
Viene noviembre,
se hace costumbre
morir con una corona de espinas.
Coronavirus
liturgia con tanta agonía,
el mártir es una espléndida metáfora.
Él Mute.
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