Fuegos moribundos
la poesía no se deja atrapar,
palabras vivientes.
El poeta permanece
idealizado el amor,
contando historias
en su felicidad.
Prosa que la muchedumbre
extirpa de su confinamiento,
grito estéril que quiere
salvar el porvenir.
Cualquiera puede
amar en un poema,
vocabulario desnudo
de una palabra.
Viento insensible,
tengo miedo de las cosas
imposibles de escribir.
De esas páginas que mueren
cuando la vida se niega
a renunciar a su lucidez.
La verdad es tan mentirosa,
como una musa sin miramientos perpetuos.
Ojos cerrados,
insolventes.
verso solitario
en su incandescencia.
Déjame sentirte inalterado,
en la fase ineluctable
que vive ferozmente
en la construcción de mis lamentos.
Como esa nube precoz
que se precipita
llorando a cántaros su agonía.
Mundo vacío,
indefinido,
voz que esparce su cuerpo
en una sonrisa.
En la bella tormenta
que murmura palabras,
esas que despiden el nerviosismo
de recitar la quimera de amar.
Qué respire
la mecánica celeste,
esa que me ha enseñado el infinito.
Corre, correremos juntos
en cada grito en primavera,
esparciendo el alfabeto y sus colores.
Como si la noche fuera
una promesa de amor,
cultivando desiertos
en la maleza de un jardín
que no se asusta.
Con la mirada fija
en la esperanza dibujada,
en la alquimia de un propósito
que no se ha dejado nada.
Con los rostros hieráticos,
más allá de un espasmo sin razón,
tolerando la fiereza
de una voz farsante.
Flotando en la violencia
de un presente enfermo,
sin la distancia que tiene tristeza,
en el verso inicuo de su precipicio.
En los vestigios que destruyen
su renacimiento,
en la supervivencia de un poema
y su disidencia de vivir.
Sepultando nubes en un simulacro,
en la deserción que desea
solo morirse.
Resistimos,
recurrentes,
con el impulso de un amor
que no se olvida del tiempo.
Aquí esperaré,
en el átomo de un verso,
disfrutando al leer los labios
de una mirada.
Engañando a la muerte
para poder vivir,
en un poema perpetuo.
Maquinista.
