Noviembre.

 

Viene noviembre

los jazmines lo saben,

frío antiguo.

Algo me ha dicho la montaña,

sándalo

viene la nieve.

Recuerdo 

de almendras dulces,

cuánto lo siento.

Mi sueño de noche

en las fragancias,

el huerto lo sabe.

Te perdí,

la luna se alarga

en su luciérnaga.

El tiempo consuela

con cada verso perdido

en el olvido.

El polvo es frío

atardecer despacio,

vago recuerdo de un día.

Viene noviembre,

se hace costumbre

morir con una corona de espinas.

Coronavirus

liturgia con tanta agonía,

el mártir es una espléndida metáfora.

Él Mute.

Desierto estéril que agolpa.

 

Soberbia

súplica insensata,

el llanto no tiene esperanza.

Miedo,

simulación,

la sombra es un histrión de poca monta.

Difícil es borrar el cosmos

y elegir el caos,

siempre lo haces por otra cosa.

Escribe un poema

que libre a los prisioneros

de su celda rota.

Silencio, una vez más silencio,

quizás esas personas 

están salvando al mundo.

No lo creo, qué importa, 

mi desventura es ser poeta,

no digo mentiras cortas.

Infamia,

el desierto agolpa estéril

la verdad que tanto sueñas.

Imperio del infinito, tiempo muerto,

nunca nos veremos sembrando 

más que composta.

Crónica secreta que nadie escucha,

crepúsculo,

nunca serás mía con esas cosas.

Él Mute.

El amor siempre nos salva

 Quédate mil años más,

estoy seguro que encontraré

otras mil formas para amarte.

Quédate con mi soledad

es sencilla, nunca escribe

con las mismas palabras.

Quédate con mi memoria,

siempre encontrará 

la manera de borrar

el desierto estéril de una garganta.

Quédate con cada uno 

de mis poemas,

ellos te quieren transportar

en un día con amor que siempre salva.

Quédate con mis noches,

no podrían vivir 

sin el porvenir irrevocable

de tu música más enamorada.

Quédate con mis temores

has enseñado a calmarlos,

convertir cada terror 

en un verso de flores.

Vivamos juntos para siempre,

en el infinito

que es tiempo presente.

Seremos inmortales,

cómo la fragancia intacta

de un noble sándalo.

La vanidad es un bastión inútil,

lo eterno

es la miel de tu amor, 

universo lleno de estrellas.

Él Mute.

18 de octubre de 1992.

Aniversario 

28 años juntos, seguiremos siendo felices, seguiremos con mucho amor intentándolo

en este mundo caótico, el amor siempre nos salva.

El instante preciso.

 

Nunca pensamos en la muerte,

para qué,

con la muerte detenemos 

el instante preciso.

Somos vulnerables,

cómo el miedo

el silencio del tiempo.

Preferimos reír con alegría

la miseria a un cuerpo herido

es una noche vencida.

Preferimos amar

entusiasmados,

un corazón que derrama

miel al viento.

Viviendo con esperanza,

risueños,

esperando el día de mañana.

Es mejor soñar

con palabras queridas,

esas que no tienen vergüenza

de sentir el interperie de una vida rota.

Es mejor sentarnos

y ver una linda película,

que mirar a la conciencia

y morir más despacio.

Morir es retirarse

a un estado quieto,

olvidarse de todo

en una ceniza.

Es mejor aprender a quererte,

cómo el abrazo hermoso

de un árbol de vida.

Cuando estemos muertos

todo será cómo un sueño,

no estaremos despiertos

no importará recordar nada.

Mejor abrir

los ojos ahora

es el momento de abrazarte,

el dolor es una piedra afligida

es mejor una rosa, es más divertida.

Él Mute.

No llores

 No llores

a veces el corazón se anega,

culpas antiguas

arrullo interminable.

El rostro refleja

las bayonetas,

tu voz rompe cristales.

No llores

agrieta la piel,

deja que la miseria

tenga madrugada.

El heroísmo agobia

la pálida tristeza

de un corazón roto.

No llores

pasará la mañana amarga,

todo se arregla si duermes

el sueño del creyente.

Cubre tu dolor

con un amor 

sin naufragio.

No importa

que tu victoria

sea un triunfo pequeño.

Permanece en el retoño,

en la esperanza de un cactus

que aún con tanto sol florece.

No llores

yo estoy contigo

sin ningún reproche.

Escucha la armonía de vivir,

es cómo un grillo

que lanza un chillido.

Rebota en lo verde

de los matorrales,

propósito humilde

de un solitario.

Víspera indeleble

tu poderío es la esperanza,

me quedan palabras hermosas

son para ti.

Él Mute.

Saberse amado.

 Soy culpable de velar

cuando otros duermen,

tiempo incierto

la incertidumbre de la noche.

La muerte tiene 

demasiadas respuestas,

fragmentos de saberse culpable.

Velan los recuerdos

en la nostalgia,

ilusoria victoria de una metáfora.

Mi paraíso es un ruiseñor

forjado en espada,

tengo derecho de amar,

fragancia increíble del cielo.

Recuerdos olvidados,

cuando las fotos eran 

de blanco y negro,

niños.

Antiguas cosas

que recurren a la Luna 

cuando tienen miedo.

Toma mis palabras 

no sufras,

las  gaviotas vuelan 

navegando en un modo eterno.

Hasta ahí llegará

el ocaso de la tarde,

firmamento infinito 

nunca es demasiado tarde.

Sálvame

aquí te escucho,

la víspera tiene memoria.

Seré culpable

que otros duerman

en un tiempo incierto.

Nadie me dijo 

que amar no es una virtud,

así que disfruto aquí sentado

de haber vivido sabiéndose amado.

Él Mute.

Ahora ¿Qué somos?

 

Nosotros fuimos

tiempo pasado,

fuimos calle,

consejos en cada instante.

¿Ahora, qué somos?

un millón condenado a la esperanza

que se cansa de la muerte.

Nos dicen cobardes

por querer amor

a la persona justa.

Hablo por mí,

han de venir

destilarán odio 

por su verguenza.

Dolorosa luz

que se irá con elegancia,

no hay nada que lo impida

la soledad es un espacio aburrido.

Nosotros fuimos,

en el bullicio

reprochabas las palabras.

Hoy,

 seduce la vida en el despojo,

no somos capaces

de comunicarnos un poco.

El mundo pende

de un grito frustrado,

que calamidad

las flores se elevan sin más remedio.

Miramos la ciudad

no está vacía,

desierta es la voluntad

que nos queda en duda.

No quiero terminar la historia

sin ningún milagro,

finge que me amas

y nosotros ganamos.

En un momento perdido

todos los años se esfuman,

no me odio por eso

soy feliz.

Quien no lo sea

que no se ponga la vacuna.

Escasa profundidad 

que se imagina sanandose,

entre el mundo y la maldad

existe espacio para amarse.

El Mute.