domingo, 29 de julio de 2018

El pozo del abuelo




Se escuchó hondo, como un profundo sentir,
así fue el sonido de la piedra que cayó con fuerza
en el pozo de los recuerdos pasados,
pozo que cavó el abuelo antes de la revolución.


En el pozo vivieron peces
que sacamos de un río escandaloso,
reía con tanta agua y fuerza que no podíamos sostenernos
mucho tiempo de pie.


El pez vivió en su cárcel oscura, fría y estancada
casi cómo vive la mentira en la mismísima zozobra,
me preguntaba si no había otra manera de que el pez nadara
hasta encontrar la salida y ver nuevamente la luz.


El pez creció,
vivió con cada migaja de pan
que desde las alturas arrojé,
su anhelo era esperanza que nace en los ojos con su brillo.


Llegó un día y el pez murió,
de nada sirvieron los momentos en su cautiverio,
tampoco valieron los deseos en un verano
que se aproxima con la exactitud de un reloj antiguo.


El pozo siguió viviendo
testigo mudo y sediento,
como el paso de la vida que se disuelve
en la ilusa levedad del mismo ser.


El pozo ahora es un pozo abandonado,
como el recuerdo de una gloria que fulgura
en el horizonte de una noche despejada,
tan clara y cercana que se antoja tocar las estrellas.


Quisiera poder volver a escuchar a esa piedra
que cae poderosa en ese pozo sin fondo,
el tiempo es un estado de ánimo
que nunca regresa.


Ya no existe el río en el cual pueda sacar un pez,
tampoco existe el silencio de una noche estrellada
que viva libre en su profundo desparpajo
en donde nada podía robarme la tranquilidad de una luciérnaga.


Sólo el ladrido de los perros
era una fiel advertencia que la comadreja
se llevaría los huevos del gallinero
en donde el gallo fue un detractor.


La luna llena sigue iluminando los senderos
ya nadie se atreve a caminarlos de noche,
no existe la comadreja, tampoco el gallinero
solo queda el recuerdo que regresa en la última flor.


El mute.
30/07/2018.


En honor al recuerdo de esa casa

en donde el abuelo amó.

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