El lobo tiene una vida de perros
la sombra tapa a la lluvia,
es el arte de amar.
Pequeña historia inmortal,
el baile eterno es en él cielo
amar sin inmolarse.
Veo tus piernas que no se mueven,
a diferencia de tu pensamiento
los muertos habitan en el jardín
al morir dos veces.
Tengo miedo de decir
cuánto te amé,
porqué te amo tanto.
Amar es de Dios,
como la luz primaria
que no pide ser amada de vuelta.
Sospecho que tus labios
son una buena costumbre,
es por eso que ocultas tu rostro
bajo cada voz de un verso taciturno.
Tus ojos son fieles lectores,
eso te enseñó tu madre
al leer la Biblia,
así que no corres peligro
cada vez que un perro ladra.
Ven y abrázame
con la nebulosa de otra galaxia,
palpitando a la penumbra
en la zozobra que te hace un homenaje.
Lenta será la agonía
de una inocencia absoluta,
tu silencio melancólico
es un ataúd sin lágrimas.
Puros rumores,
saber vivir
para sepultar a él moribundo.
La inteligencia es un panteón
para el amor.
Maquinista Mute.
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