Si hubiese errado
si hubiera alimentado a la ilusión,
los años no hubieran muerto con la edad.
El tiempo es un crepúsculo flotando,
un vacío que olvida
los escondrijos de la muerte.
Una historia de amor aún esteríl,
un volcán que envidia a las colinas
por tanto verde lleno de vida.
El dolor es carnal
terror dormido,
el héroe lo hubiera escrito
mejor que nosotros.
Un beso obligatorio,
la mente es esclava
de una mirada imposible.
Agonicos somos nosotros,
explotando hasta que la negligencia
sea una edad desechable.
Ahí está tu mirada
flotando en el pasillo,
y yo como cada año
alimentado a la poesía
de un valle fértil.
Así somos los otros.
Maquinista Mute.
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El comentario que nutre. muchas gracias.